Jeu du chat et de la souris,animaux pas forcément inclus.[Alexander&John]

Une souris.
Une jolie petite souris toute mignonne, au pelage blanc et soyeux et qui gamb...et qui ne gambadent pas joyeusement dans petite cage toute mignonne pleine de sciure toute mignonne. La dite souris est blottie, tremblante, flagolent dans un coin de sa cage et regarde le coin opposé comme si le diable en personne s'y trouve. Le diable ou un chat, deux figures qui se confonde dans l'imaginaire d'une souris blanche. Un gros chat roux – son nom est Bandit, enchanté – est accroupit devant la cage, qui protège la petite bête de ses fins grillages. Spoilers : ça va pas suffire.

Pour l'instant, le chat est accroupi, ses muscles prêts à bondir sur sa proie et sa queue bat la mesure. Pas une mesure abstraite hein : non plutôt, un rythme de tambour de guerre, dont le silence équivaut à la mise à mort de la souris. Voilà pour le plan rapproché, et si on prend un point de vue un peu plus large, on apprend que l'on est un dans un petit appartement au troisième étage d'un immeuble de Brooklyn, dans une chambre d'adolescente. La dite adolescente est actuellement aux toilettes, et sa mère fait la poussière dans le salon ( avant elle passait l'aspirateur, ce qui explique que Bandit à tarder à entrer, cette bête a trompe puissante faisait un boucan d'enfer et lui filait une frousse de tous les diables...Il n'était pas assez gros pour ne pas se faire aspirer et et...il était trop mignon pour mériter de mourir dans le ventre de métal chaud – bien qu'il apprécie de faire un sieste dessus quand le mosntre arrête de grogner - ). C'est le printemps, les oiseaux gazouillent ( trop, ça donne trop d'idées à Bandit, et après Victoire le gronde et il aime pas ) et la fenêtre est grande ouverte, ce qui explique la présence du matou.

Le matou bondit soudain sur la cage. Un jeune homme déglingué, pieds nus, les cheveux en broussaille comme un poil félin hérissé, avec un jean trois fois trop grands et un grand tee-shirt également trop grand, saisit la cage, l'ouvre brutalement et sauvagement ( ça aurait été plu simple de soulever le loquet me direz vous, plutôt que d'arracher la petite porte. Ouais, mais non. On parle d'un chat dans la tête d'un humain, et qui a le temps d'étudier un putain de loquet ) passe le bras dans l'ouverture et saisit la petite souris frétillante. La cage tombe au sol dans un fracas métallique u moment où l'adolescente pousse un cri... digne d'une souris. C'est aigu et ça fait mal aux oreilles de Bandit. Bandit, qui est au milieu de la chambre, sous sa forme féline et une souris qu'il tente de tenir entre ses pattes, mais qui s'agite comme tout.

« -MAMAAAAAAAAAAAAAAAAN »

Mayday mayday c'est l'heure de déguerpir. Le chat attrape la souris par la queue, saute sur le bord de la fenêtre et c'est la grande aventure sur la corniche. Déjà que pour un félin, Bandit est pas mal maladroit mais en plus avec une souris couinante dans les dents et un des humains hystériques dans le dos, il est pas sortit de l'auberge. Une fenêtre ouverte: gloire au dieu des chats !

« -Il va chez Monsieur Steinberg, va vite sonner ! »

Tu parles qu'il y va ! Au moment où la sonnette retentit dans l'appartement du dénommé Steinberk, Bandit se jette, vif comme l'éclair sous le lit de celui-ci. Il entend vaguement l'adolescente demander à récupérer sa souris de compagnie, violemment kidnappé par un matou censé se trouver dans l'appartement. Alors là, je dis faux, archi-faux, y a pas de chat dans l'appartement. Peut-être un humain qui peut de temps en temps être un chat, mais actuellement, y a que un humain.
En effet, John, humain ébourriffé et débraillé, est allongé sous le lit – c'est poussiéreux, il éternuerait s'il n'était pas aussi concentré sur … attendez une minute – et se concentre donc sur le difficile exercice qu'est de retenir une souris entre des longs doigts du main, pendant qu'elle couine et s'agite pour s'enfuir, alors que John lui chuchote :

« -Reeeeste là, toi, je vais pas te manger...ouais, okay peut-être, mais chut, chut. »

John est très occupé à maîtriser cette folle dingue de souris, il y met toute sa concentration et est hermétique à tous les bruits qui l'entourent. Et pourtant, il y en  pas mal : une adolescente braillarde à la porte, et un homme fouillant l'appartement, la pièce même. Mais John a des problèmes plus urgents : ses doigts d'humains ne sont pas faits pour retenir une souris; des jolies petites pattes poilues et griffues, c'est parfait, c'est fait pour ça, mais des mains d'humains, même si elles sont plus grandes...Et bien cela ne marche pas ! Ce n'est pas du jeu ! Il y a 5 minutes il y parvenait très bien ( oui, mais il y a 5 minutes, tu étais un chat, pauvre fou )

« Euh... Monsieur ? Vous êtes chez moi. Vous êtes un homme. Les hommes n'attrapent pas les souris... Ne les tuent pas... Et ne les mangent pas... » John sursaute, manque de se cogner la tête contre le lit, de lâcher la souris, le drame, le désastre. Qui est-ce qui parle ? Ne lui dites pas que c'est la souris, pitié, il veut la manger pas faire la causette. Quoique. Jouer avec une souris qui parle ça pourrait être très dr...trop cruel. Pas cool. Espérons que ce n'est pas la souris qui lui adresse la parole.
Un homme.
Allongé en face de lui, au sol, la tête à sa hauteur, c'est à dire au ras du sol, sous le lit. Vision étrange, et inattendue. John lui sourit timidement, il s'apprête à lever la main pour le saluer, lui dire coucou, mais la souris gigote, rappelle sa présence et son envie de vivre et il n'ose pas la lâcher ( après tout ces efforts ! )

«- Hey !»

John acquiesce, hoche la tête en rythme avec les vérités énoncées par l'inconnu. Si, si, c'est vrai. Il ne sait pas où il est mais, il est un homme, un monsieur. … Et y a meilleur à manger que les souris – il ne chasse pas pour manger, juste par jeu, goût ou instinct, appelez ça comme vous voulez. La voix calme de l'individu est rassurante, et capture son attention malgré les couinements de la souris. Il aime bien les gens calmes, ils sont moins effrayants, et moins susceptibles de lui jeter des choses dessus. John louche sur la main qu'il lui tend, sans comprendre tout d'abord : il voudrait bien lui serrer la main, lui tenir la main, mais il ne peut pas voyez-vous, pas tout de suite en tous cas : il a une souris dans les siennes.

« C'est une jolie souris... Je peux la voir ? Montrez-la moi. Vous voulez bien ? » Les yeux de John expriment l'étonnement : d'habitude, les gens ne veulent pas voir ses souris. Les gens hurlent, crient, s'enfuient, lui donnent des coups de balais ou le grondent gentiment, mais avant tout, ils mettent la souris hors de leur vue. Jolie ? Evidemment qu'elle est jolie, toute blanche, toute mignonne! Le mutant étend le bras pour remettre la souris dans la paume tendue, précautionneusement.

« -Vous l'avez ? Faîtes doucement, hein.»

Il n'ouvre les doigts que lorsqu'il en est certain, vérifiant avec un souci véritable que l'inconnu tienne la souris, ne la laisse pas s'échapper, mais ne maltraite pas le pauvre animal non plus. Etant autant humain que félin, John ne tue pas volontairement ses proies, la plupart du temps; il avait pitié, et puis la souris était jolie. Par contre, oui, il lui arrive régulièrement de leur faire faire un infarctus. Une fois la transaction effectuée, John replie ses bras et pose son menton sur ses avant-bras, observant la tête de l'humain qui est apparu devant sa cachette et lui a emprunté sa souris. Il fronce le nez en se rappelant soudainement ce qu'il lui a dit : c'est chez lui.

« -Je peux rester là ? »

Lorsque Alexander se relève, le champ de vision de John devient soudain extrêmement réduit. Enfin, il était déjà réduit avant, mais c'est une chose de ne voir qu'une bande réduite et au ras du sol quand dans cette bande se trouve le visage d'un jeune humain, qui a l'air gentil et lui parle doucement, et c'en est une autre lorsque la seule vision disponible est euuuh... le sol, le contenu d'une boite en carton et des pieds. Nettement moins drôle la deuxième vision, John vous le confirme. Et, étant donné qu'il possède une capacité de concentration équivalente à celle d'une mouche ivre... ou plus spécifiquement dans son cas, celle d'un chat, il n'aime pas ça, pas ça du tout; Il lui faut quelque chose à regarder, à chasser, sinon il s'ennuie et s'endort aussi sec.

Les paupières du mutant commencent à s'alourdir d'ennui – et rien de mieux qu'une sieste pour tromper l'ennui, proverbe félin – lorsque son champ de vision s'anime à nouveau. La souris a disparu, mais le monsieur réapparait. Où est passée la souris ? John a le coeur qui bat, et espère que l'inconnu ne lui a pas mangé sa souris, quand même ! Ca ne se fait pas, de piquer la chasse d'autrui !  « Bien sûr. Je reviens tout de suite. La souris va rentrer chez elle, d'abord. Mais, asseyez-vous sur le lit, vous serez sans doute plus à l'aise... » Certes... La question du confort du sol n'a jusqu'alors pas effleuré l'esprit de John, pourtant habituellement le confort est une obsession sous son petit crâne de chat; canapé, coussins, lit, rien n'est trop beau pour lui et son fessier. Il aime son confort et s'étirer paresseusement au milieu des coussins et d'un canapé douillet. Le lit de l'homme serait mieux que la poussière de dessous le lit, pour sur. Alors qu'homme et souris sortent de la pièce, Bandit le chat saute sur le lit du psychiatre, c'est plus pratique sous cette forme, et commence à tapoter le couvre-lit de ses pattes et à tourner pour se faire un nid.

En vain. Non, vraiment, ce lit n'est pas fait pour des pattes à coussinets. Sans s'en rendre compte, John revient à une forme humaine et s'assoit en tailleur sur le lit, n'étant pas du genre à porter des chaussures de toute manière. L'homme est parti avec la souris, et John s'ennuie un peu dans cette chambre déserte. Il commence à regretter sa charmante petite compagne à moustache, son amie la souris, et à chercher, mine de rien, quelque chose à chaparder; c'est plus fort que lui. L'odeur de la peur de la souris flotte encore dans les airs et le mutant n'arrive pas à se concentrer, il ne vole rien, ne bouge pas, jusqu'à ce que Alexander revienne dans la pièce et dans son champ de vision. John réponds à son sourire, et le regarde, interrogateur.« J'ai... Quelques petites questions. On va faire simple. Qui êtes-vous ? Pourquoi êtes-vous venu ici ? Et... Pourquoi... Pourquoi avoir attrapé cette souris ? » Les premières questions sont simples, en effet, et le mutant y répond d'un ton sage, concentré :

« -John. Ou Bandit, mais surtout John. J'avais peur, pas la moindre envie de me faire crier dessus ou arroser, et ça avait l'air tranquille, ici. Comment est-ce que vous vous appelez ? »

Pourquoi avoir attrapé cette souris ? C'est plus dur, mais les réponses se bousculent dans l'esprit de John, sous la forme primaire que prennent ses pensées lorsqu'il est un chat : envie, instinct, chasse, meurtre, pulsion. Difficilement explicable, mais il pourrait toujours l'exprimer, le dire au moins. Il ne le fait pas pourtant : ses yeux bruns s'ancrent à ceux de l'homme, et sa bouche reste close, il est sur ses gardes, malgré le sourire amical, qui lui donne envie de réclamer un câlin, comme il en a l'habitude avec tout le monde. Son instinct lui crie d'être méfiant.

« -Vous êtes psy. »

Ce n'est pas une question, mais une constatation. L'homme est un psy, psychologue, psychiatre, ça ne fait aucune différence pour John, mais il a passé assez d'années en asile pour savoir reconnaître un psy quand celui-ci s'adresse à lui. Ou leurs questions surtout, parce qu'il avait l'air gentil lui, pas comme les hommes en blouses blanches qui passaient leurs journées à lui mettre des chaussures au pied ou à l'enfermer. Mais John a apporté assez de souris à Victoire ou à d'autres pour savoir que la première question n'est jamais pourquoi il l'a apporté. Il n'a jamais la félicitation qu'il désire, mais on ne lui demande jamais pourquoi pour autant. Personne à part les gens de l'asile.

« -Vous allez m'enfermer ? »

La question est craintive, et John observe alternativement son vis à vis, la porte, et la fenêtre, ses petites canines dépassant inconsciemment de ses lèvres: il est en état d'alerte, prêt à s'échapper ou mordre. Il ne retournera pas là haut. Est-ce qu'il doit vraiment s'enfuir ?

John fait un effort sur lui-même, il fait de son mieux; deux traits de son caractère sont en conflits immédiat: son côté câlin et curieux, qui lui donne envie de rester là, puisque le psy est sympathique, affronte dans ce match sans merci sa méfiance et son côté fuyard, instinct de survie naturel d'un chat. Qui va gagner ce match titanesque ? Pour l'instant, le côté civilisé ( ou presque)  et curieux gagne, puisqu'il ne s'en va pas en crachant, mais se tient sur ses gardes. Le mutant ne lâche pas le psy du regard alors qu'il vient s'asseoir près de lui. John ne bouge pas d'un millimètre, mais cette fois-ci, son attention est toute entière concentrée sur l'homme, et sur ce son prochain mouvement, ou ce qui va passer ses lèvres. « Ne paniquez pas. Je ne vais pas vous faire enfermer. » Ils disent tous ça.

Combien de fois un type s'était approché de lui, accroupis, lui avait parlé d'un ton calme et rassurant, comme à une bête furieux, lui proposant même du lait ou autre pour l'attirer...pour finir par l'enfermer, au final. Evidemment, ils vont rarement dire « petit, petit, viens là je vais t'enfermer et mettre des barreaux aux fenêtres et des chaussures à tes pieds. ». Il était parfois naïf, mais il n'était pas non plus bête, il ne serait jamais venu. « Je pense que cela vous ferait plus de mal que de bien. Mais... Vous avez raison, je suis psy. Psychiatre, en fait. Je m'appelle Alexander. » Ah ça, ça lui a pas fait du bien à la caboche, déjà qu'à l'origine il était fou, mais depuis...

John frappa dans ses mains, avec un sourire jusqu'aux oreilles, celui qui fait que Victoire l'appelle Cheshire, en secouant la tête faussement réprobatrice, mais amusée malgré elle. Il avait raison ! C'est un bien psy, un psychiatre, donc. John ne connaît pas trop les différences, pour lui c'est surtout un gros mot, comme un juron qui laisse une très mauvaise impression en bouche. Mais Alexander, c'est très bien ça.

Alexander, puisque c'est à présent son nom, pose doucement sa main sur l'épaule de John, qui a un mouvement instinctif. Pas de sursaut effrayé, pas de réaction violente, non, juste le réflexe félin de chercher la caresser, un peu comme un chat dont le dos suit la main qui le caresse. Il se retient de justesse. Méfiance voyons, méfiance, méfiance. Ne te laisse pas avoir comme ça John; il se force donc à rester immobile et à le fixer, le nez froncé.

« Vous l'avez déjà été, n'est-ce pas, enfermé ? C'était... Pendant longtemps ? » Un éclat malicieux traverse les yeux de John, qui passe une langue pointe sur ses lèvres. L'enfermement, c'est horrible, et cela lui cause encore des cauchemars et frissons rien qu'à y penser, mais l'évasion ? Ca, c'est drôle. Evasion des asiles, des orphelinats, des gamines qui veulent lui mettre des vêtements de poupée, des commissariats de police...C'est sa spécialité, à force de se mettre dans les ennuis, et c'est assez drôle, au final.

« - Ca dépend. Tu parles du temps en tout, ou du temps passé entre deux évasions ? Le premier, depuis toujours, presque, l'autre...jamais très long. Les psys sont nuls pour garder les gens enfermés. Ils croient toujours que des barreaux, une camisole ou une pièce ça suffit. »

Avec enthousiasme, John passe ses jambes sous lui pour s'asseoir en tailleur, avant de s'immobiliser et de relever les yeux vers Alexander, soudain alerté. … John, tu viens de dire au monsieur qu'il est nul. Il grimace:

« -Vous êtes pas nul. Vous avez aidé la souris, n'est-ce pas ? J'essaye de ne pas leur faire de mal, mais c'est plus fort que moi … On ne peut pas être enfermé pour avoir chasser une souris, n'est-ce pas ? »

De la panique dans son regard de nouveau. Il ne veut pas y retourner, plus jamais. Il est bien maintenant, depuis quelques années. Une maison, des amis, plus de psy terrifiants...Qu'à présent un psy apparaisse brusquement sous son nez – okay, c'était le contraire, c'est lui qui était venu chez lui d'après Alexander – cela le rendait un peu confus, et paniqué. C'est son tour de poser sa main sur l'épaule du … psy, pour le regarder avec inquiétude.

John attend son sort, la sentence qui va franchir les lèvres du psychiatre; s'il était sous forme féline, nul doute que le chat roux se tiendrait assis, très droit, les pattes avant bien rangées sagementre devant lui, les pupilles dilatées et les oreilles tendues droit en direction de Alexander. Curieux comme tout, un peu inquiet, prêt à déguerpir, mais avide de saisir.... quoiqu'on lui tende : sardine, jouet, gentillesse, promesse. En attendant le mutant rend son regard à Alexander, se mord la lèvre inférieure de son petit croc. Peut-être que l'homme n'a vraiment pas bien pris sa remarque précédente ? La franchise habituelle de John ne la regrette absolument pas, mais l'instant que prend le psychiâtre avant de lui répondre se transforme, en temps chat, jusqu'à ce qu'une ombre, un spectre de sourire à peine éclaire le visage de l'hôte. Cheshire lui rend spontanément cette esquisse de sourire, mais au centuple, avant même que le psy rouvre la bouche: voilà qui s'annonce bien !

« Bien sûr que non, on ne peut pas être enfermé pour cela. En revanche, vous êtes entré sans permission chez autrui et avez volé la souris d'une petite fille. Ça, au regard de la loi, c'est condamnable. » Une lueur de peur passe dans le regard de John, et il s'accroche à l'épaule de Alexander. Pourquoi est-ce qu'il ne court pas se planquer en haut de l'armoire, ou sous le lit, c'est un vrai mystère: pas la prison. Il y a déjà été, des séjours fort brefs ( encore plus facile de s'évader d'une cellule que d'un asile ) mais toujours ignobles. La puanteur, surtout, et puis l'emprisonnement, John ne supporte pas. Alors quoi ? Il doit sortir et deman la permission de re rentrer ? Ce n'était pas de sa faute, la souris était trop belle, trop vivante, trop appétissante pour qu'il réfléchisse plus de trente seconde à gratter à la porte avec politesse avant d'entrer. La mine sévère de Alexander ( il déteste les gens qui crient, et ce genre de tête préfigure souvent des cris, qu'importe que le psychiâtre soit plus vieux que lui ) le déstabilise, et, bouche entrouverte, John n'ose plus parler.

« Je ne vous ferais pas arrêter, ni interner. Vous pouvez rester ici un moment. Mais n'entrez plus chez les gens sans permission, c'est tout ce que je vous demande. Ah, d'ailleurs, ne sautez pas par a fenêtre. » On respire mieux chez le matou sous forme humaine.

"D'habitude ils me font entrer, mais là...la souris, vous comprenez ?" Non sans doute qu'il ne comprend pas, mais l'instinct de chasse, ça ne s'explique pas; John fait un vague geste de la main, penche la tête, merci beaucoup, c'est oublié. Pourquoi est-ce qu'il ne sauterait pas par la fenêtre ? S'inquièterait-il pour lui ? Il hausse les épaules, laisse son regard se perdre par la fenêtre. "C'est gentil, mais je ne me fais pas mal. Enfin, pas trop." Parce que les chats ça ne retombe pas forcément sur leurs pattes. John avait d'un côté une très forte capacité à se faire mal, et de l'autre à en guérir vitesse grand v. Alors il s'en fichait.

« Vous avez un chez-vous – une maison, un appartement ? Un métier – quelque chose qui vous rapporte de l'argent ? » Oui. Oui et re oui. John acquiesce tranquillement, dodeline de la tête plutôt même, rassuré par le tour prit par la conversation. Les questions sont banales, et il connait les réponses.

"J'ai un appartement, et de toute façon Victoire m'héberge quand je veux, sauf si son cousin est là, il n'aime pas que je sois avec elle."

Le mutant fait une grimace éloquente; il déteste le cousin, et celui-ci le lui rend bien. C'est la guerre dès qu'ils sont dans la même pièce, voire la même maison : c'est échange de crachats et de jets d'eau dès que Victoire a le dos tourné. Pour pas que Alexander s'imagine des choses, il précise, presque ronchon :

"Je ne fais pas de mal, mais môsieur n'aime pas les chats."

John hausse les épaules et passe une main dans sa tignasse ébourriffée, une moue pas si désolée que ça sur les traits. Okay, il n'a pas vraiment fait des efforts pour faire passer leur antipathie immédiate. Mais l'autre est méchant, ne sait pas s'amuser, ni faire de bonnes gratouilles ! Qu'est-ce qu'il peut lui après ! La deuxième question atteint son cerveau, et il ajoute d'un ton tranquille.

"Je danse, le soir. En échange, on me paye, même si je vois pas pourquoi. Ca m'amuse, moi."

Bien, à présent ils étaient ex eaquo. Psy vs danseur. Cet appartement vs un autre chez soi. Un point partout. John effleure son menton poilu du dos de la main, songeur, c'est à lui de poser des questions, non ? Oui, mais quoi ? La plus importante d'abord, ce qui lui passe par la tête ensuite.

"Vous aimez les chats ? Pourquoi vous êtes un psy si vous n'enfermez pas les gens ? "