Welcome back to the USA | Ft. Bucky

Manhattan s’étendait sous ses yeux, avec ses hauts buildings, ses rues déjà bien remplies et Central Park qui donnait une touche de vert au milieu des bâtisses. Jack avait posé son coude droit dans l’encadrement d’une des fenêtres du salon de l’appartement d’Heidi et Ashley, cigarette en main. C’était à peu près la posture qu’il avait, chez lui, lorsqu’il s’était fait tirer dessus – et son épaule gauche, bandée de façon à ce qu’il ne puisse pas trop la bouger, en souffrait encore quoi que la douleur ne soit à présent que légère. Mais le mercenaire s’en fichait pas mal, au fond. Il aurait même pu rester chez lui, se débrouiller comme un grand, comme il l’avait toujours fait, si Ashley ne s’était pas trouvé chez lui ce matin-là et ne l’avait pas ramené ici. Non pas qu’il se plaigne : au final, il était plutôt content (à son propre étonnement). Au moins, il n’était pas seul ; il était même plutôt bien entouré. C’est fou le monde qui pouvait se bousculer ici, entre les animaux (Altaïr le chien et Ecco le perroquet), les deux habitants du lieu, ou quelques proches, comme Riley. Quelque peu inhabituel, pour un type comme lui habitué au calme et à la solitude de sa cellule, d’un train de vie similaire et monotone, réglé comme du papier à musique lorsqu’il était enfermé, et rempli à ses missions meurtrières lorsqu’on le sortait.

Mais aujourd’hui, tout était différent. Il n’avait plus de cibles depuis quelques temps, mais était toujours dehors. Il s’était demandé un instant si le SHIELD savait où il se trouvait mais, connaissant son amant, oui, il devait savoir. Puis pas sûr qu’ils ne lui aient pas implanté un GPS quelque part, d’ailleurs (comme dans la nuque, par exemple). Peut-être que ses « supérieurs » attendaient simplement qu’il se soit remis, le sachant entre « de bonnes mains », avant de lui donner de « nouvelles directives » - sentez toute l’ironie de cette phrase, alors qu’il penserait plutôt « ce connard de Fury » / « surveillé par Ash » / « une tête à éliminer ». Alors, pouvait-il dire – pour la première fois depuis quinze ans – qu’il avait des congés ? (Pas payée, faut pas pousser non plus, il n’avait plus de salaire depuis qu’il avait été attrapé par le SHIELD). Qu’il était à peu près libre, du moins une liberté illusoire, et qu’il pouvait donc sortir un peu, faire ce qu’il voulait ? Oui, Ashley ne voulait pas qu’il sorte, pas qu’il bouge, pas qu’il fasse trop d’efforts pour éviter de rouvrir sa blessure. Mais vous savez quoi ? Il n’était pas là, le coco. Et la petite sourde non plus. Et si, depuis un peu plus d’une semaine, il acceptait de ne pas sortir de l’appartement, il ne pouvait plus supporter l’idée de ne pas savoir qui avait voulu l’éliminer.

Il avait mis de côté l’idée que le SHIELD avait voulu se débarrasser de lui. Oh, il ne doutait pas réellement de l’affection d’Ashley… Mais il n’était pas certain que celui-ci ne le livrerait pas à l’organisation d’espionnage si on le lui ordonnait. Pas qu’il soit un soldat automatisé incapable de prendre ses décisions, mais est-ce que sauver la vie d’un type comme lui valait la peine de risquer son boulot – et sa vie ? Personnellement, il pensait que non. Mais hormis le fait que son hôte ne semblait pas être en train de le tromper, on serait déjà venu le chercher depuis longtemps si on l’avait voulu, que ce soit pour l’abattre ou le renvoyer au trou ; il n’était pas franchement en mesure de se défendre et ses geôliers n’avaient aucun scrupule envers les hommes comme lui (mais en avaient-ils tout court ?). Il porta la cigarette à ses lèvres, le regard vague, perdu dans ses réflexions. Qui, dans ce cas ? Il devait retourner dans le Bronx, calculer l’angle de tir, aller voir ce qu’il pouvait trouver. Ashley râlerait peut-être mais, aux dernières nouvelles, il n’était ni sa mère ni son petit-ami, et il était encore « libre ». Jack se redressa en lâchant un soupire et ferma la fenêtre. Il but la dernière gorgée de café qu’il restait dans sa tasse, alla la poser dans l’évier et jeta son mégot (passé sous l’eau) dans la poubelle. Le pire, c’était peut-être quand on devait l’aider à s’habiller le matin, ou se dévêtir le soir, pour « éviter qu’il ne se fasse mal ». Conneries.

C’est justement pour ça que, malgré le temps qui se rafraichissait, il ne pris pas son blouson en cuir qui lui allait pourtant si bien. Pas envie de se balader avec un bras caché et une manche ballante à cause de son putain de bandage. Le mercenaire avait caché deux de ses quatre couteaux de lancer dans l’une de ses poches ; s’il ne pouvait pas tirer, au moins pouvait-il se servir d’une arme blanche. Au moins pour se défendre avant de prendre la fuite. Avant de sortir, il lança un regard noir à Ecco, le menaçant de le plumer s’il le balançait (quoi qu’il ne le ferait pas), et claqua la porte derrière lui. Un taxi l’emmena directement chez lui, mais il ne monta pas jusqu’à son appartement. La main dans la poche, il fit le tour de l’immeuble, définit l’angle de tir, alla visiter les toits voisins. Mais rien, il ne trouva rien. Sans doute qu’Ashley et ses supers collègues (kofkof) étaient déjà passés par là. Jack cracha rageusement avant de faire demi-tour. Il savait très bien que le type n’avait pas été coffré, et il n’avait pas tant peur pour sa vie (il  serait toujours une plaie en moins pour beaucoup de monde), mais plutôt pour ceux à qui il tenait ; qui comportait aussi bien sa jumelle – June –, son mari, ses deux nièces, que… Ashley. Et Riley, et Heidi, par extension ; ces étranges personnes qui semblaient l’apprécier, qui le supportaient avec bonne grâce. Comment, pourquoi, voilà qui lui restait mystérieux – on ne pouvait pas aimer un type comme lui. C’est ce qu’il pensait intrinsèquement, au fond de lui, même si ça ne l’affectait pas plus que ça. Une simple constatation – il était un monstre, et on ne pouvait pas aimer les monstres. Et il s’en fichait royalement. Du moins, c’est ce qu’il pensait encore.

Sur le chemin du retour, il ne rentra pas directement dans le vaste et coquet appartement. Il était bien, là, dehors, et prenait un malin plaisir, presque sadique, à se mêler à la foule, observant les new-yorkais qui se pressaient dans les rues, s’arrêtant parfois sur quelques visages en se disant : « Ça pourrait être toi que j’abattrai demain. », se plaisant à s’imaginer être craint. Mais il était quoi, franchement ? Personne ne savait qu’il avait abattu ce pauvre mutant, Landon, et déclenché sans le vouloir le bordel incommensurable avant la Purge. Si on le regardait de travers ou qu’on s’attardait un peu sur son visage, c’était parce qu’il avait un cache-œil. Et que c’était pas courant. Ou qu’il avait une dégaine de bad boy et que ça excitait les femmes (oui oui, il le pensait réellement, et il n’était pas trop dans le tort… Quoi que, pas que les femmes, mais c’était une autre histoire). Et soudainement, un visage attira plus son attention que d’autres ; Jack s’arrêta face à ce fantôme du passé. Fantôme d’il y avait un peu plus d’un an et demi, camarade lors de la Purge, frère d’une situation de merde… Et, facultativement, seul personne qui pouvait comprendre sa situation, puisqu’il en vivait une à peu près similaire.

« … Bucky ? » lâcha-t-il d’une voix étonnée, un peu trop grave, un peu trop éraillée par quelques cigarettes et de longues heures de silence après l’avoir trop usée la veille.

Il y avait quelques différences entre être libre et avoir un semblant de liberté. En apparence, pas grand-chose ne changeait. Vous croiseriez quelqu’un dans la rue pour lui dire « regardez-moi, je suis exploité, je n’ai pas d’identité, j’ai l’air d’être comme vous mais ce n’est pas vrai », on vous prendrez pour un paranoïaque, un fou ou un schizophrène. Ou les trois à la fois. Encore faudrait-il avoir envie d’aborder l’une de ces personnes qui pourraient être, dès le lendemain, la cible de Jack. Lorsqu’il marchait dans ces rues bondées de monde, se faufilant entre les inconnues, frôlant cette masse de solitude masquée par la foule, qui pouvait se douter de ce qu’il était vraiment, qu’ils avaient effleurés un suicidé, un assassin, le fantôme du SHIELD. Fantôme qui faisait attention à son épaule blessée, son bras plâtré, placardé contre son torse. Le grand méchant loup avait piteuse allure, mis à mal par son agneau. Presque noyé dans le courant de l’onde pure. Ça se soignait, lentement – toujours trop pour le sniper qui ne pouvait plus tenir son fusil. Personne ne faisait attention à lui plus d’une poignée de seconde.

Pourtant, il arrivait qu’un fantôme en rencontre un autre. Comme une douche froide, un réveil, un sursaut soudain, un regain de vie ; Jack s’arrêtait face à cet homme qu’il n’avait pas vu depuis belle lurette, et pas seulement parce qu’il s’était retrouvé enfermé dans sa cellule. Après tout, il savait où elle était. Pas comme s’ils n’avaient pas suffisamment discuté de leur situation lorsque la Purge faisait des ravages. Deux hommes à la fois semblable et différent réuni dans un seul but – qui, à la base, n’était pas de se plaindre ou de se faire des confidences. Il y a avait des vérités et des secrets que les armes vivantes n’avaient pas besoin de se dire pour se comprendre. Il se souvenait de Bucky comme un bon camarade, mais celui qu’il avait face à lui n’était plus le même homme. Il pouvait le voir dans sa posture, au fond de son regard, dans l’analyse « complète » qu’il venait de faire de lui, la distance entre eux, la voix presque brisée ; « Tu es vivant ».

Peut-être la surprise de le revoir. Après tout, qu’est-ce qui lui disait que ce n’était pas Bucky qui avait tenté de le tuer ? Il était un bon sniper. Peut-être meilleur que lui. Bien trop bon pour n’avoir réussi à atteindre que son épaule. Peut-être faisait-il parti de la mission ? Pourquoi se croiser ici, maintenant. Bien sûr qu’il était vivant. Bien sûr que Bucky n’était pas celui qui avait tenté de l’éliminer – le croire aurait été une insulte envers le soldat au bras d’acier. Jack se ramollissait au contact d’Ashley. Ou il s’épanouissait, il ne savait pas trop encore : il changeait. Il n’était plus enfermé dans la solitude méditative (ou sportive) de sa cellule. Non, maintenant, il semblait presque avoir une vie normale ; des « amis », un amant chez qui il squattait habituellement, qui s’occupait de lui, avec qui il mangeait, dormait, jouait, s’envoyait en l’air, faisait des trucs qu’il n’avait pas fait depuis qu’on l’avait enfermé. Depuis sa sœur. June. Et si c’était elle, la mission ? Un peu de calme, Jack. Elle serait morte, tu le saurais. Il y aurait quoi que ce soit à savoir sur elle, tu le saurais. Paradoxalement, tu n’es pas au courant que tu as un neveu qui s’appelle Jack, parce que tu es mort, mon coco.

« Pour le moment. Toi aussi tu l’es. » simple formalité. Si l’un d’entre eux étaient morts, il y avait de quoi s’inquiéter. Quoi que… Jack était déclaré mort, suicidé. Bucky était censé être mort aussi. Ou croupir dans une maison de retraite. Chacun ses mystères. « Non, je ne suis pas là pour te tuer. »

Si ça avait été le cas, est-ce qu’il avait l’air en était d’éliminer quoi que ce soit ? Il était inutile avec ce bras bandé. Il s’agaçait tout seul. Il détailla son vis-à-vis, s’humectant les lèvres, hésitant un instant. Jack hésitait, oui. Il se sentait presque devenir faible, tant à cause de sa blessure que toutes les autres raisons citées un peu plus tôt. Son bras valide se leva pour se passer une main dans les cheveux, ramenant ses mèches sur le côté.

« Ce n’est pas toi qui a essayé de me tuer non plus, je suppose. »

La question était purement rhétorique, une simple formalité. Il aurait eu honte de supposer qu’un homme de la trempe de Bucky puisse le manquer. Mais il était heureux que ça ne soit pas lui pour une foule de raisons ; parce qu’il l’appréciait, parce que même s’il n’avait pas peur de mourir, il avait appris à aimer la vie qu’il venait de trouver. Il attendait toujours la baffe qui le ferait redescendre sur terre.

« Oui, c’est terminé… Ils m’ont enfermé après, un an et demi, puis… Ils m’ont sorti. »

Il lança un regard autour d’eux. Le club d’estropiés était de sortie – voilà ce que devait penser les gens qui affluaient autour d’eux. Jack finit par sortir une cigarette, la coincer entre ses lèvres et chercher son briquet pour l’allumer, avant de le ranger et d’attraper la cigarette entre l’index et le majeur en recrachant de la fumée.

« On devrait pas rester là. Trop de monde. »

Le mercenaire fit demi-tour, sans réellement douter que son camarade serait d’accord avec lui. Ils avaient connu une situation similaire, ils avaient tous les deux des litres de sang sur les mains, et s’ils voulaient parler « librement », ce ne serait pas au milieu de toutes ces âmes innocentes et ces gibiers potentiels. Il se dirigeait sans réellement s’en rendre compte vers son « chez lui » de substituions – chez Ashley – mais surtout parce que Central Park n’était pas loin, et que les rues y étaient plus calmes.

Bucky semblait amusé par sa question, et Jack arqua un sourcil, avant que ses lèvres ne s’étirent à leur tour en un rictus qui relevait plus de l’amusement qu’autre chose. La voix froide de son amie ne lui arracha pas un frémissement ; il en avait vu d’autre. Et, surtout, ni l’un ni n’avait le comportement de la chasse… Jack aurait été en mauvaise posture, d’une façon comme d’une autre, et le monde autour d’eux, qui se pressaient et se chahutait presque, foule d’âmes solitaires, ne le rassurait pas plus que ça, aussi le mercenaire borgne, après avoir allumée une cigarette, entraîna son compagnon vers quelque lieu plus calme, le guidant à travers des rues secondaires.

Ce serait mentir que de dire que Jack connaissait la Grosse Pomme comme sa poche. Disons plutôt qu’à défaut d’en connaître les artères principales, c’était plutôt les ruelles sombres voire malfamée qui le connaissaient mieux, et tous ces lieux propices à abriter le mercenaire fantôme, l’assassin invisible du SHIELD. Tout en tirant sur sa cigarette, il le menait jusqu’à Central Park d’un pas assuré, sans prendre la peine de vérifier si le pseudo-russe le suivait. Il n’avait pas besoin de se retourner ; il savait qu’il était là, derrière lui. Et s’il n’en était pas certain, le doux son de sa voix le lui aurait indiqué rapidement. Bucky s’inquiétait-il ? A tort. Mais quand on est comme eux, la paranoïa semble être l’une de leur plus fidèle alliée. Jack pris le temps de tirer une dernière fois sur sa cigarette, avant de la jeter dans un caniveau et de répondre, après avoir recraché la fumée ;

« Central Park. »

Bucky n’avait pas besoin de plus de précision. De toute façon, Jack n’en avait pas plus à lui fournir : il avait le lieu global où il souhaitait se rendre, dans les grandes étendus de pelouses du grand parc, près des étangs si possible. Un lieu calme, presque apaisant, presque contraire à leur nature profonde… Mais quand à l’endroit exact et précis de là où ils allaient, et par où il les faisait passer… Ca, Jack n’avait pas. S’il avait de l’air de maîtriser son itinéraire à la perfection, il s’agissait en réalité d’un enchaînement de décisions prise au hasard, à l’instinct. La direction, comme la destination, était vague, mais il avait appris à tromper l’ennemi. Ou l’ami, dans le cas présent. Toujours est-il que Jack fini par arriver en vue de Central Park, et esquissa un sourire légèrement satisfait, et adressa à Bucky son premier coup d’œil depuis qu’ils avaient bougé.

« C’est vague. Je ne saurais trop te dire moi-même. Ils m’ont sorti pour abattre une cible, comme toujours, mais ils sont pas revenus me chercher. Puis je me suis fait tirer dans l’épaule, et ils ont pas choppé celui qui a fait ça. Ah, et puis… J’ai un ami amélioré. Un… compagnon ? Un… Un amant chez qui je vis actuellement, en fait. »

Il haussa légèrement son épaule valide, avant de s’arrêter dans l’herbe avec un sourire satisfait. Définir sa relation avec Ashley était l’une des choses plus compliquée qu’on lui ait demandé de faire, dans sa vie. Est-ce qu’il tenait à lui ? Un minimum, quand même. Par contre, il adorait passer la nuit avec lui, peu importe ce qu’ils font au lit ; parce que même rien qu’à dormir, il est beaucoup plus paisible. Mais de là à avouer que oui, il tenait à lui, il aimait dormir avec lui, l’observer par-dessus sa tasse, le matin, alors qu’il émergeait doucement… De là à penser qu’il l’aimait ? Non, non. Beaucoup trop risqué, d’aimer quelqu’un. Encore plus improbable de se faire aimer quand on s’appelle Jack Scott Campbell.

« Et toi, t’as fait quoi, depuis presque deux ans ? »

Il chercha à nouveau son paquet de cigarettes… Il ne fumait pas beaucoup, il n’avait pas besoin de fumer, mais ressortir à l’air libre, seul (ou presque) en bravant les interdits d’Ashley ne lui paraissait plus être une si bonne idée que ça. Avoir trouvé Bucky sur son chemin le rassurait un peu, quelque part ; si jamais ils tombaient sur « le sniper inconnu » qui lui avait fait ça… Il n’aurait certainement eu aucune chance d’en réchapper en étant seul. Glissant une nouvelle cigarette entre ses lèvres, il tendit le paquet à Bucky :

« T’en veux une ? » Il attendit que son ami se décide avant de ranger le paquet, et de ressortir son briquet pour allumer les deux cigarettes, lançant un regard noir à son épaule. « On a quand même une drôle de vie, toi et moi. »

Bucky et Jack ont beau partager de nombreux points communs, le borgne n’avait pas eu le temps d’atteindre le degré supérieur de torture – celui qu’avait subi Bucky – et n’avait surtout jamais subit de lavage de cerveau. Au contraire. Même si l’un et l’autre pouvait comprendre leur situation mieux que quiconque, là où le Winter Soldier avait perdu son identité, Jack avait eu l’occasion de se chercher en profondeur, de découvrir qui il était, et même de fermer les yeux sur ces bons côtés qu’il avait. Comme la capacité à l’amour, le donner, le recevoir. Ils étaient à la fois semblable et différent, autant que peuvent l’être un élève (Jack) et son précepteur (Bucky), sauf que dans ce cas-ci, l’élève ne dépassera jamais le précepteur. Il ne valait mieux pas pour Jack, personne ne devrait avoir à vivre ce qu’avait vécu Bucky.

Aussi, Jack n’avait pas pensé qu’à Central Park, tout pouvait être prompt à déclencher un réflexe trop vif chez son ami. Qui dit « réflexe trop vif », pour le soldat de l’Hiver, dit surtout « réflexe mortel »… Et Jack préférait tout autant vivre. Et ne pas avoir à se défendre d’un meurtre en plein Central Park, duquel il aurait été témoin. Il avait déjà assez à faire comme ça sans en plus en rajouter une couche. Ils restèrent tous les deux debout, plantés au milieu de l’herbe. Jack se voyait mal demander à Bucky de s’asseoir. Il voyait mal Bucky s’asseoir de toute façon. Cela aurait presque été une situation embarrassante, en plus… « Ils sont à côté de la plaque. »

Jack pencha légèrement la tête, pas certain de comprendre. Il ne parlait pas d’Ashley et lui – ça, non, pas en s’adressant directement au mercenaire fantôme du SHIELD. Le SHIELD, peut-être, justement ? Possible. Et ils n’avaient pas tord… Mais sur ce point-là, Jack et Bucky était peut-être eux aussi à côté de la plaque, des pions portant des œillères depuis trop longtemps pour comprendre les grands mouvements et pensées de ces associations secrètes. Et parfois criminelles. Fuck it – Bucky avait raison, de toute manière. Jack serait le dernier des idiots de penser le contraire. S’il posa la question à la Bucky de savoir ce que lui avait fait durant ces deux dernières années, il crut ne pas réussir à obtenir de réponse. Pas dans l’immédiat, du moins. Mais comme le silence semblait prêt à s’installer, le mercenaire sortie une cigarette, en proposant une à Bucky. L’expression au fond de ses yeux et son geste naturel de prendre la cigarette proposé avait quelque chose de contradictoire, mais Jack ne fit aucun commentaire là-dessus, se contentant d’allumer leur bâton de nicotine en lâchant un commentaire sur leur vie. Il se demandait même si, en y repensant, il ne préférait pas cette vie débridée de criminel, malgré tout, plutôt qu’une petite vie tranquille, bien rangée, commune, mortelle… Ennuyeuse. Tranquille, ah ça ! Mais ennuyeuse. Il fut surpris par le soudain éclat de rire de son compagnon, mais esquissa un sourire amusé. Quoi que sa soudaine toux, si elle n’inquiéta pas spécialement Jack, lui signa que cela devait faire un moment qu’il n’avait pas fumé.

Et, finalement, Bucky se mit à parler. Recherché, en fuite – son clin d’œil tira un sourire à Jack derrière sa cigarette tandis qu’il tournait légèrement son visage pour souffler sa fumée chargée de nicotine plus loin. Il avait tué ses boss. Tiens. C’était pas une mauvaise idée, ça… Mais Jack ne pourrait pas l’imiter, pas tuer Fury. Ou qui que ce soit d’autre, n’importe lequel de ses bras droits, ou son œil gauche. Cela équivaudrait à, peut-être, gagner un sentiment de liberté (mais pour combien de temps ?), et tout perdre. Sa famille, sa situation plus ou moins stable, Ashley. Sa vie ? Il se perdit un instant, l’écoutant distraitement parler de son errance en Sibérie, de Captain America, de son retour…

« On a tous eu une vie, avant. » souffla-t-il doucement.

Jack haussa légèrement une épaule en tirant sur sa cigarette à la question de Bucky. Un ami ? Il ne savait pas dans quel sens Bucky disait cela. Un ami, un pote, ouais… Un ami dans sens copain ? Il ne fallait pas pousser. C’était fun ? Assez. Ils partageaient de bons moments. Dans sa réflexion, il glissa un regard vers l’herbe. Il y avait deux ans, il n’aurait pas dit non à Bucky – il était séduisant, et il avait l’air d’être le genre de mec capable de vous faire l’amour tout en conduisant sur l’autoroute. Ca plaisait à Jack. Mais aujourd’hui ?... Ca l’embêtait de le remarquer, mais il aurait hésité. Et pas forcément dit oui. Pas qu’il soit exclusif avec Ashley, mais… Ouais. Il l’aimait bien, il ne voulait pas le blesser et, si June était là, elle le taperait sur les doigts en disant qu’il fallait rester fidèle. C’était bien une valeur de femme, ça ! pensa-t-il un instant, avant de secouer la tête pour lui-même. Non, c’était June qui avait raison, et lui qui peinait à l’admettre. Il finit par relever le regard sur Bucky pour répondre d’un air nonchalant :

« Une vie… Pour l’instant, ouais, on peut dire ça. C’est… Fun. Et agréable. Plus agréable que je le pensais. Tu devrais essayer, à l’occasion. »

Il esquissa un sourire en coin, ses paroles lui revenant alors à l’esprit. Captain America aux fesses étoilées, hein ? Y’en a qui avait de la chance.

« Et alors, toi, tu te fais sortir de ton trou par Captain America, pendant que moi c’est un agent comme un autre qui me sort de ma cellule, rien que ça. Y’en a qui on de la chance. » Il ricana légèrement, un peu jaune. C’était injuste pour Ashley – il était injuste avec lui, souvent. Il s’en voulait un peu. « Non... C’est pas un agent comme un autre, Ashley. Il me supporte, il m’aime bien, je devrais lui être un peu plus reconnaissant, c’est plutôt… Extraordinaire. Il doit être un peu… Fou. » Le borne hausa une épaule en terminant sa cigarette, l’éteignant sous la semelle de ses rangers avant de l’abandonner d’une pichenette. « Aux fesses étoilées ? Vraiment ? Tu les a vu ? » lança-t-il en retrouvant son sourire amusé et un brin provocateur.

Un sourire en coin s’étira sur le visage de Jack. C’est vrai que Bucky, pour ce qu’il savait sur le Winter Soldier, n’avait pas vraiment eu la chance d’avoir une vie normale et tranquille… Pas depuis longtemps. Très longtemps. Trop longtemps. Et malgré cette attitude nonchalante qu’il affichait, le regard du borgne pétillait de malice et d’amusement. Sans vraiment savoir pourquoi. Cette journée n’avait pas spécialement bien commencée – il était rentré à « son » appartement pour essayer de trouver des indices sur l’incapable lui ayant tiré dans l’épaule, au risque de tomber dessus et de ne rien pouvoir faire pour se défendre à cause de sa blessure toute fraiche, et malgré l’interdiction d’Ashley (il tentait encore de déterminer s’il faisait autant attention à lui parce qu’il tenait au mercenaire, ou parce que ses supérieurs tenait à ses talents de sniper)… Et il était tombé sur Bucky. S’il n’avait pas eu de chance, son camarade/pote/ami aurait pu ne pas le reconnaître et l’étrangler de sa main de fer. Edward aux mains d’argent ; le sourire de Jack se renforça à cette pensée, mais il se dit qu’il vaudrait mieux oublier ce petit surnom. Pour le moment, du moins.

Le fait que Bucky lui certifie qu’il n’était pas un type facile, avec ce petit sourire en coin, arracha un rire à Jack. « Captain America sinon rien » pourrait presque sonner comme un slogan publicitaire : « Pour nettoyer vos toilettes, Captain America sinon rien ! » ; « Le bonheur et la santé de votre chien sont important pour vous ? Donnez-lui les croquettes Captain America, sinon rien ! » ; « Votre petite-amie est capricieuse et c’est la Saint Valentin ? Captain America sinon rien ! ». Jack adorait Captain America, littéralement. Il ne connaissait pas l’homme – il aimerait connaître l’homme – mais il avait dévoré les comics sur le héros de la nation à tour de bras, quand il était jeune. Bucky été ramené par Captain America. Bucky connaissait Captain America. L’homme. Le vrai. S’il avait bien compris. Jack n’osait prononcer son prénom, comme de peur de briser quelque chose, d’écorcher le prénom, de se tromper, de ne pas en être digne. Mais l’éclair d’admiration qui passa un instant dans son œil valide, une poignée de seconde à peine, était comme la réminiscence de ses jeunes années.

Combien de fois s’était-il pris pour Steven Rogers, pour Captain America ? La droiture de cet homme, son patriotisme, ses valeurs, tout lui avait plu. Tout lui plaisait encore. Mais Jack s’était bien écarté de ce chemin de justice et, aujourd’hui, s’il combattait dans la même agence que son héros, il n’avait plus rien en commun. Est-ce que le jeune Campbell, jouant encore avec sa jumelle et accourant lorsque sa mère leur faisait des gâteaux, regarderait le Jack d’aujourd’hui avec mépris et dégoût ? Même le Jack du futur, le Jack dans quelque mois, regarderait celui qu’il était aujourd’hui avec mépris. Les gens changent, avec le temps… Parfois. Il suffisait de tomber sur le bon évènement, ou la bonnde personne. « - Putain. Rogers déteint peut-être sur moi mais t'es pas censé être reconnaissant d'être traité comme un humain. » Jack haussa légèrement une épaule, terminant sa cigarette avant de l’écraser contre son plâtre. Toujours mieux que de la jeter dans l’herbe encore fumante.

« Traité comme un humain… Est-ce qu’on en est encore, vraiment ? Est-ce que nous ne sommes pas seulement deux estropiés qui prennent des vies pour le plaisir des plus grands ?... On est mort, non, pourquoi on traiterait deux zombies comme des humains normaux ? »

Jack avait repris son ton nonchalant, faisant mine de n’en avoir pas grand-chose à faire. Cela aurait été vrai il y a encore quelques mois, avant qu’Ashley ne le sorte de sa cellule. Non, même avant qu’Ashley et lui ne se croise et ne commence à se chercher. A s’allumer. Ah si vous saviez comme cela avait changé la vie de Jack, d’essayer d’attirer Ashley dans sa cellule, que ce soit au niveau de ses rêves ou de… Non, on va s’arrêter là, en fait. La faute à Bucky si, soudainement, on a pressé le bouton « Pervers » dans le cerveau de Jack.

« Oui ! Pourquoi ? Les fesses ont une importance capitales, tu sais, on n’a pas l’occasion de voir celle de Captain tous les jours, en plus. » fit-il en se mordant un peu la lèvre pour s’empêcher de pouffer.

Jack, pourtant, ne s’attendait pas à ce que Bucky lui réponde réellement « oui » (ainsi que le fait qu’il veuille lui trouver un boxer Captain America) et, pour peu, il s’en serait étouffé. Un large sourire, vraiment large, et un peu tendre, s’installa sur son visage alors que son regard s’adoucit. Il y avait soudainement quelque chose de paternel, en Jack – il était heureux pour Bucky, quelque part. Peut-être avait-il compris de travers. Peut-être se faisait-il des idées. Peut-être que l’influence d’Ashley était néfaste pour lui – tellement néfaste qu’il leva légèrement son bras libre vers le mercenaire en face de lui, amorçant un mouvement dans le but de l’enlacer, avant de se figer. Et de revenir à sa position initiale, toussotant, gêné ;

« Désolé. Ashley me rend… Guimauve. Quelque chose de ce genre. » Il haussa une épaule baissant l’œil quelques secondes, avant de refouler ses mèches de cheveux sur le côté d’un mouvement de tête. « Hum... Je connais un magasin dans lequel ils vendent certainement des boxers Captain America… »