INTRIGUE : La défense de New-York - Staten Island

La joue de Steve était marbrée de traces sanguinolentes, sa lèvre ouverte, et ses prunelles claires à peine visibles sous ses paupières qui se refermaient lentement. Bucky baissa les yeux vers sa main – ses doigts étaient trempées de sang alors qu'ils étaient pressés contre l'abdomen de Steve, glissant sur l'uniforme de Captain America et sur la blessure béante qu'il cachait. Les jambes de Bucky cédèrent sous lui, entraînées au sol par le poids mort qu'il portait dans les bras – littéralement, le cadavre de Steve pesant sur ses bras alors qu'il se laissait tomber au sol et se recroquevillait autour du corps de son ami, ses mèches sombres effleurant les lèvres inertes.

Bucky se mit à hurler et se réveilla en sursaut – sa poitrine se soulevait, cherchant désespérément l'air qui lui manquait tandis que sa main passait en vain sous son oreille à la recherche d'une arme, d'un ancrage.  Il ne dormait plus avec un couteau, ni une arme à feu – c'était contraire à tout ce que son instinct et sa paranoïa lui hurlaient, contraire à ses habitudes de meurtrier, à celle d'arme en fuite. Pas contraire à certaines règles qu'on lui avait fixé – toujours confier son arme à son handler, toujours lui donner de quoi le mettre hors d'état de nuire s'il pétait les plombs.  

Bucky tourna la tête vers l'autre côté du lit, assez vite que sa nuque le tance... pour s'apercevoir que Steve était déjà réveillé à ses côtés. Lorsqu'il était arrivé, Bucky avait posé ses maigres bagages et ses fesses sur le canapé de Steve – il ne savait pas trop où il en était. Il ne savait pas trop qui il était, alors qui était l'homme qui l'avait sorti du fin fond de la Sibérie était encore une autre histoire. James était encore en miettes, encore plus le Winter Soldier que Bucky, et il avait du mal à savoir où il en était. Ce qui était réel, ce qui était des souvenirs, ce qui était des cauchemars. Du mal à savoir qu'il y avait des blancs dans sa mémoire – quand on sait pas que quelque chose existe, comment en ressentir le manque ? Mais il faisait confiance à Steve, d'une certaine manière. Il dormait encore parfois sur le canapé – il avait des mauvais jours, et des très mauvais jours. Des jours où le faire sursauter équivalait à se voir envoyer contre un mur jusqu'à ce que la peinture s'en écaille. Des nuits où l'effleurer dans son sommeil équivalait à se retrouver plaqué contre le matelas, une main capable de griffer le macadam serrait autour de votre cou. Des nuits où Bucky s'allongeait sur le canapé et passait la nuit à fixer le salon de Rogers, les mâchoires serrées et sursautant au moindre bruit.

De moins en moins – pas qu'il dorme mieux. Au contraire, les cauchemars, les crises de panique, les souvenirs qui affluaient, les insomnies, rien ne lui était épargné, mais en-dehors des très mauvais jours et des moments où il se flagellait mentalement, il renâclait au silence du canapé – aussi parce qu'il voyait bien la ligne que cela formait dans les traits de Rogers et il n'avait pas la force d'ajouter ça à ses remords ou à se devoir se battre pour obtenir le droit de prendre le canapé. Dormir aux côtés de Steve... était...naturel. Normal. Il avait compris que c'était arrivé, avant. Il ne s'en souvenait pas, seulement de guetter le soulèvement de sa poitrine.  La première fois qu'il avait réveillé l'Avengers – Captain America, il avait foutu le camp. Par la fenêtre, parce que être un fantôme devait avoir un ou deux putains d'avantages. Disparu pendant trois jours, le temps de ruminer sa culpabilité, d'être incapable de dormir ou d'arrêter de sursauter et d'attaquer autrui pour finir dans l'appartement de Rogers ( entré par la fenêtre ) dans un état pire que quand il l'avait retrouvé. Il avait culpabilisé de le réveiller chaque nuit où il partageait son lit – il culpabilisait déjà assez d'y être, et d'être dans cet appartement, et d'être à sa charge, mais puisque chaque « non merci » se heurtait au masochisme mêlé de tête de mule de Rogers, tant pis pour ça – mais c'était plus … agréable, avouait-il pour lui-même. Se croire mort – non, il vit, il sent les mains sur ses épaules, se croire torturé – non, il était en sécurité, le croire mort – non, il est là, croire les autres morts – non, c'était un cauchemar. Il avait culpabilisé jusqu'à ce que Rogers le réveille, lui. A partir de ce moment là, il avait décidé de ne plus le laisser dormir hors d'atteinte – bien que rongé par la possibilité qu'il ne soit qu'un facteur aggravant.

L'alarme nucléaire résonnait dans tout NY mais les informations que « le leader des Avengers » - Bucky ne savait pas d'où sortait le sarcasme qui dégoulinait de sa pensée, mais le dit sarcasme n'en démordait pas – possédait étaient différentes. Attaque imminente. Aliens. Evacuation de la ville.  La guerre – encore. Le Winter Soldier avait encore le coup du sang dans la bouche et les épaules lourdes alors qu'il finissait de s'armer. L'alarme qui retentissait dans la nuit et le petit matin vrillait ses tempes, réveillaient sa migraine – et ce qui l'attendait lui donnait le tournis. Et lui donnait envie de retourner se cacher en Sibérie, les mains sur les oreilles, les mains qui grattaient sa prothèse pour l'arracher, ses lèvres qui craquelaient à force de hurler et ses côtes qui saillaient à force de se laisser mourir. Mais la culpabilité avait d'étranges formes d'apparition – elle vous rongeait et vous tuait à petit feu mais vous forçait aussi à prendre vos responsabilités. A réparer vos erreurs, autant que possible.

Sois honnête, Barnes. Tu ne sais rien faire d'autre que ça de toute façon, tu n'es bon qu'à donner la mort, songea-t-il alors qu'il finissait de refermer ses mitaines de cuir sur sa main qui brillait dans la semi-obscurité. Il eut une grimace étranglée devant le cynisme de ce qui tentait de se développer comme conscience dans un coin de conscience, mais continua de harnacher. Il était retourné à l'une des planques du Winter Soldier peu après son retour à NY  et avait récupéré son « uniforme ». Sa petite armurerie aussi – un couteau dans chaque botte, deux à sa ceinture, trois dans sa veste, deux revolvers dans le dos, deux dans les holsters sous les aisselles, un à sa cuisse. Des grenades et son bras, évidemment.

Des aliens. Il était cryogénisé, il y a quatre ans, lorsqu'ils étaient apparus pour la première fois, mais il en avait entendu parler, depuis. Vantant le courage des Avengers et des agents qui avaient défendus la ville. Stark avait failli en mourir. Bucky serra les mâchoires à s'en faire mal -  On lui aura tout fait. Tout. Est-ce que Bucky Barnes, le vrai, savait ce à quoi il s'engageait lorsqu'il embarquait pour la première fois pour l'Angleterre ? Est-ce que ce jour là, dans ce bar miteux et aujourd'hui en miettes, il savait qu'il signait littéralement pour suivre son meilleur ami en enfer et au-delà de la mort ? Ou pour aider à évacuer une ville de 8 millions d'habitants, ce qui était plus ou moins synonyme. Jusqu'à ce que le ciel s'ouvre en deux et vomisse ses monstres. Ils étaient moches,   voilà ce que pensait Bucky jusqu'à devoir faire un rouler bouler pour éviter le premier laser dans sa direction. Ensuite, ces pensées furent brièvement vulgaires ( fuck, shit, nope, nope ) avant de disparaître tout à fait pour laisser placer à l'efficacité. Au Winter Soldier.

L'évacuation devait a peu près être terminée, il l'espérait en tous cas, son estomac noué à la pensée qu'il restait encore quelqu'un là dedans.  Il avait côtoyé les civils durant son temps en tant que Winter Soldier. Avait été touché par certains d'entre eux. Bucky secoua la tête, chassant ces pensées plus distrayantes que les mèches de cheveux qu'il n'avait pas eu le temps d'attacher. Elles n'avaient jamais gênée le Winter Soldier, et c'était ce qu'il était.  A la différence près qu'il était au contrôle et qu'il était là de son plein gré – son estomac n'était pas sûr que c'était une bonne nouvelle, c'était vertigineux au point de le rendre nauséeux.  Froid, efficace – évitant les coups mortels, parant ce qu'il pouvait avec son bras, économisant ses mouvements, tirant, tirant, tirant. Encore et encore. Contre les aliens, les balles valaient mieux que les lames, et Bucky tendait son revolver vers ses cibles, une à une. Avec de plus plus de douleur lancinante :  Rappel qu'il n'avait pas fermé l'oeil plus de deux heures cette nuit et que tout son corps lui faisait mal – sa migraine n'était pas au beau fixe et il était fatigué. Ou juste cynique et blasé, au choix. Il était debout depuis plus de 4 heures maintenant, et était arrivé à Staten Island – mais il avait appris à ignorer les impératifs physiologiques : faim, fatigue, blessure, il pouvait continuer à ce rythme toute la journée s'il le fallait. Jusqu'à ce que la mission soit terminée.

Bucky rengaina son revolver pour décrocher l'AK-47 de son dos – fusil d'assaut, avec lance-grenade additionnel, qu'il n'avait plus osé utiliser depuis qu'il avait affronté Hawkeye lors de la purge. Diablement efficace – il n'y avait qu'à voir le nombre de morts qu'il avait fait avec. Le Winter Soldier était Cette fois, les aliens étaient bien parmi eux, menaçant de les submerger au corps à corps – jusqu'à ce qu'ils se prenne une rafale automatique dans l'estomac, évidemment.

« FUCK YOU NICK FURY ! » Voix familière, cri venu du cœur. Bucky fut pris d'un rire incontrôlable, presque un fou rire qui l'immobilisa au milieu de la rue, tenant son fusil à deux mains. Jack. Bon vieux Jack. Honnêtement, Bucky ne pouvait pas dire qu'il n'était pas d'accord avec son ami. Au contraire – sa main de métal se serra convulsivement, jusqu'à ce que le métal de son arme grince et lui rappelle de se contrôler. A la place, un sifflement flûté passa ses lèvres, suivi de très près par une grenade lancée sur un groupe de chitauris.

« - Jack, je suis aveugle. »

Cria-t-il à son camarade à moitié nu... dans un tank. Bon dieu, où est-ce qu'ils ( il ne devait pas parader torse nu en gueulant ET conduire la bête en même temps non ? ). Avec une grimace, Bucky secoua la tête. Qu'avait-il fait pour mériter ça ?

« - Your call, Cap. » souffla Bucky entre ses dents, alors qu'il se rapprochait de Steve – il attendait l'ordre.

Il voulait le garder dans son champ de vision, remarqua-t-il. Non, remarqua froidement le Winter Soldier, vis à vis de l'abruti terrifié encore hanté par un cauchemar fait plusieurs heures auparavant ; il savait qu'à une époque, il s'était battu côte à côte avec lui, qu'il avait assuré ses arrières. Il ne s'attendait juste pas à reprendre ses marques aussi facilement, à lui faire confiance aussi facilement – il ne comptait pas le nombre de fois où il avait laissé son dos à découvert, et manqué de se faire plumer si ce n'avait été le bouclier.

« - Sauf si c'est pour lancer une grenade dans le tank, abstiens-toi. » ajouta-t-il à mi-voix, presque inaudible – il ne savait pas s'il voulait être entendu, s'il avait vraiment prononcer ces mots.

Un éclat de feu entra dans son champ de vision et il leva machinalement son arme dans sa direction avant de la baisser – un soulagement inscrit dans la ligne de ses épaules.  Johnny. Il n'avait pas revu son ami depuis … depuis la Purge. Lorsqu'il l'avait hébergé chez lui, lorsqu'il avait dormi avec lui et Lucy, lorsqu'il avait essayé de le protéger, sans bien savoir comment faire. Il n'arrivait pas à s'en empêcher, protéger. Même du temps où il ne savait pas ce que c'était.

Il avait été récupéré sa moto chez lui – heureux de la voir aussi bien entretenue que s'il avait là pour le faire, même après un an sans nouvelles – mais s'était enfui comme un voleur. Sans reprendre contact. Il appréciait Johnny, vraiment. Ou pas. Si les deux hommes étaient le jour et la nuit de caractère – si ce n'était la loyauté, l'audace absurde face au danger et la capacité inouïe à le faire sourire – ils se ressemblaient physiquement, au point qu'il ait cru cauchemardé et rêvé de Johnny plutôt que de l'inconnu.
Avait-il cherché Steve dans son amitié avec la Torche Humaine ? Ce n'était pas quelque chose dont il était fier. Pas quelque chose dont il voulait avoir la réponse – quoique ; il eut un sourire en voyant la Torche se rapprocher et le salua de la tête... jusqu'à ce qu'un choc vienne rencontrer son bras de chair – le feu, la douleur qui explosait contre son os, une douleur nouvelle, extra-terrestre. Sous l'onde de choc, Bucky recula d'un pas, avant que ses jambes ne stabilise son poids et l'immobilisent à nouveau pour reprendre son habituelle stabilité inébranlable. Il ne prit même pas la peine de jurer cette fois – avec le même automatisme que durant ses 70 années de service intermittent, l'arme tendit son bras endommagé, visa, tira, dégomma l'alien qui l'avait pris pour cible, sans se soucier du sang qui dégoulinait de son biceps droit.