no, you move. (steve)

Prénom/pseudomail / ubiytsa Agedix-neuf ansCode règlement

Pv, scénario, marvel ou inventémarvelComment as-tu atterri ici ?eeehFréquence de connexionautant que possible

Remarquesnope

Ça avait été dans le flou que Steve avait vécu l'évacuation de New-York, blessé et plongé dans le coma, complètement embrumé. Il n'approuvait pas toujours les décisions du gouvernement mais force était de constater que la Grosse Pomme avait été un dommage collatéral bien trop gros pour être épargné, une miette qu'il aurait été trop compliqué de sauver. Ainsi semblait-il approuver la délocalisation de ses survivants non sans une once de nostalgie envers la ville qui l'avait vu grandir. Au fil des décennies, il lui était plus aisé de s'adapter. Un confort comme un autre, au sein de ses pairs. Ce n'était pas tous les jours une simple tâche mais il s'y accommodait.  

HYDRA n'a jamais coulé et sans même avoir besoin de les voir, Steve le savait. C'était l'une de ces intuitions viscérales qui prenait aux tripes et avait le goût amer, le genre de cauchemar qui ne disparaissait jamais malgré tous les grands moyens employés. Il ne les avait que trop combattus pour pouvoir douter d'un éventuel retour et, bien qu'éloigné des affaires du SHIELD, il avait suivi de près les incidents grâce au contact perpétuel qu'il avait eu avec Sam durant cette pagaille.

Il aurait aimé y participer, farouche et déterminé, intenable à l'aube d'une bataille. Mais ses blessures l'en avaient empêché puisque, encore trop entaillé, il lui avait été ordonné de rester sur le banc de touche. Ça l'avait agacé, ça l'avait lassé, incapable de venir en aide à l'un de ses plus proches alliés. Cette reprise n'évoquait que la justice en son cœur malgré la rancœur qu'il gardait de ne pas avoir pu aider et surtout, de toujours savoir Asgard à demi-emprisonné.

 
Prostré sur son lit, il les entendait. Comme d'ordinaire, ils se battaient, s’engueulaient et les fins murs de l'appartement dans lequel ils vivaient à trois n'étaient pas assez insonorisés. C'était le même scénario, à chaque fois. Ces soirs qu'il appréhendait, les tripes nouées pendant qu'il repensait aux après-midis qu'il avait passés pour tenter de s'échapper. De s'isoler. De ne plus entendre les mots qui étaient portés à son égard par son père, ivre, tandis que sa mère le défendait. Trop tête en l'air, trop petit, trop frêle. Trop fragile, trop artistique, trop nul pour supporter l'époque dans laquelle ils évoluaient. Steve n'était pas dupe, il le savait, la guerre venait de se terminer et la Grande Dépression décimait le pays. Sauf qu'il aspirait à d'autres choses qu'au regret, ressasser les horreurs du passé ne lui seraient utiles qu'à cauchemarder alors il avouait, sans honte, qu'il aimait dessiner, laissait son esprit volage vagabonder dans des univers fantastiques et colorés. Au-delà d'être étonnamment chétif, il était surtout jeune et il ne méritait pas d'être accablé sous l'excuse de l'alcool.

Il encaissait, le regard brûlant, les poings levés. Son corps n'était pas taillé pour ce qu'il faisait, lui, avec son corps minuscule dont tout le monde se moquait. Comment pouvait-on le prendre au sérieux, il faisait bien une tête de moins que les autres garçons de son âge. Mais il s'en fichait, parce qu'il était déterminé et qu'il ne se laisserait jamais marcher sur les pieds. Il continuait, se battait, saignait malgré la douleur lancinante qui le lançait et le pressentiment que sa mère le gronderait. Au moins, il n'aurait plus à supporter les critiques de son paternel fraîchement décédé. D'un geste léger, il avait essuyé le liquide vital qui coulait de son nez avant de se redresser, prêt à se reprendre une beigne qui ne vint jamais. Il ne le connaissait pas, ce type ne l'avait jamais croisé, et pourtant, il venait de le protéger. Il ne savait pas ce qu'il devait ressentir néanmoins, bon gars comme il était, ça avait été la gratitude qui avait glissé sur le bord de ses lèvres rosées. Steven Rogers qu'il avait murmuré, James Buchanan que l'autre avait rétorqué. C'était de là que Bucky venait et qu'une amitié sans nom était née.

Le glas s'élevait et il inspirait profondément, son regard céruléen glissant une dernière fois sur cette tombe, elle qui renfermait l'être qu'il avait le plus aimé. Sarah Rogers, elle qui l'avait élevé, protégé, adoré. C'était un coup dur mais comme tous les autres, il l'accusait, broyant du noir intérieurement alors qu'il renvoyait une façade calme et assurée. Il devait être fort, pour elle, pour eux, parce que c'était comme ça qu'elle s'était présentée à ses yeux de jeune bambin. Prête à tout et déterminée, malheureusement, elle n'avait pas été assez forte pour combattre la pneumonie qui l'avait emportée. Monnaie courante lors de cette époque, les gens mourraient, après avoir raflé les balles, ils tombaient sous la maladie. Lui-même était un cas, asthmatique, au physique faiblard, on ne lui donnait pas longtemps avant de rejoindre ses parents. Sauf qu'une personne n'était pas de cet avis, ce brun qui avait posé sa main sur son épaule ce soir-là, plantant ses iris dans les siens et lui assurant qu'il serait toujours là. Même lorsqu'il n'avait plus rien, il avait Bucky.

Sauf que la Seconde Guerre Mondiale pointait le bout de son nez et, envers et contre tout, il n'y avait rien de plus important. Pour l'honneur de son grand-père ainsi que de son père, Steve avait bravé les recrutements pour s'engager, pour se battre contre son pays et rendre la justice. Toutes les histoires qui lui avaient été contées, celle du Chemin de Fer clandestin, ces combats contre l’oppression.. Il pouvait changer la donne et ne reculait devant rien. Néanmoins il était vite jugé comme inapte, son physique ne plaisait pas, ses problèmes non plus, alors il été recalé malgré les mensonges qu'il fournissait pour s'enrôler. Sans grande surprise, ce fut James qui portait l'uniforme, l'air fier sur le visage après qu'il l'ait encore une fois aidé. Aucune rancune ne se dégageait de lui, la jalousie qu'il aurait pu éprouver était balayée bien que son meilleur ami était dans l'unité qui avait abrité son père avant que celui-ci ne revienne à une vie moins mouvementée. Il en était fier bien qu'un pincement au cœur l'avait chagriné. Il était incapable de le faire, il échouait, à tout, même pour avoir une femme à son bras. Sauf que ça ne l'importait pas il laissait ce loisir à Bucky lorsque de son côté, il rêvassait.


Son rêve pouvait devenir réalité. Il pourrait combattre le nazisme en étant dans l'armée, du moins, c'était ce que cette rencontre lui promettait. Le Docteur Abraham Erskine lui avait donné sa chance, celle de pouvoir faire ses preuves dans un camp où tous les hommes se préparaient à être de grands guerriers. Il y avait longuement songé, sans pourtant autant s'imaginer leur ressembler. Il était bon, ils étaient musclés. Il était intelligent, ils étaient prédisposés. Bien que son entrée ne reposait que sur le fait d'avoir de grandes qualités, il avait suivi l'entraînement. Durant de longs jours il s'était épuisé mais avait démontré des aptitudes à être le bon, celui que Reinstein et le Colonel Chester choisiraient. Et c'est ainsi qu'il fut le cobaye pour le projet Renaissance, comme ils l'avaient appelé.
Le serum lui avait été alors injecté, glissant dans ses maigres veines qui se mirent à le brûler. La transformation fut douloureuse mais le résultat était grandement satisfaisant. Le premier super-soldat avait vu le jour grâce à l'association de l'armée, du gouvernement ainsi que d'Howard Stark.

Après que le bienfaiteur qui lui avait fait confiance avait expiré sa dernière bouffée, Steven avait tout fait pour récupérer la dernière fiole pouvant être répliquée. L'histoire de Schmidt l'avait assez secoué pour qu'il fasse honneur à Abraham et  qu'aucun monstre ne soit créé. On le considérait déjà comme tel après tout, n'étant bon qu'à être caché alors qu'il pourrait être utilisé, ses capacités hors-normes pouvant l'aider à accomplir ce qu'il avait toujours souhaité. Faire le bien. C'était pour ça qu'il s'était engagé, qu'il avait accepté. Sauf qu'il était désormais utilisé comme un singe savant, du moins c'était l'impression qu'il en avait. Une pauvre expérience que l'on baladait devant les réelles troupes pour les motiver. Un homme costumé qui paradait devant les caméras et les salles remplies pour y jouer. Il se dégoûtait, il était énervé pour ce qu'on lui avait fait, ce qu'on le forçait à faire. Ce n'était pas pour ça qu'il avait signé, il était pathétique à ses yeux et était affligé. Le Porte-Bannière Étoilé, voilà comme il était nommé et acclamé, un simple symbole de propagande. Ce fut Peggy Carter qui le sortit de là, Peggy et le cent-septième régiment.

L'espoir, c'était désormais ce qu'il insufflait. Les troupes avaient eu besoin de lui lorsque personne ne les aurait secourus, parce que la perte de soldats était acceptable et qu'il fallait faire des choix. Sauf qu'il n'était pas question de choix lorsque l'on pouvait les aider. Captain America, c'était ce nom qui résonnait à ses oreilles après qu'il les ait ramenés à la base, Bucky à ses côtés. C'était principalement pour lui qu'il avait foncé et sans même une once de fierté il avait été applaudi. Il avait juste fait ce qu'il avait eu à faire et c'est à partir de cet instant qu'on lui accorda ce qu'il avait depuis longtemps quémandé. Le loisir de sauver sa patrie, accompagné d'une fidèle armée qu'il avait lui-même sélectionné. Ainsi, ils furent rebaptisés le Howling Commando et rien ne les faisait reculer, un groupe d'hommes qu'il considérait comme ses égaux, ses amis et qui en retour, ne tentaient pas de l'admirer. Il ne voulait pas être cette étoile pour eux, seul le désir de les guider le tentait.

Les missions s'enchaînaient, leur position avançait. Ils étaient intouchables et les armées s'écroulaient tandis qu'HYDRA perdait pied. Il était impensable que Crâne Rouge ne s'en sorte sauf qu'un pas de travers fit tout foirer. Bucky était tombé, son moral et sa conviction avec. Il n'avait pas su protéger la dernière personne qu'il avait précieusement voulu conserver, comment pouvait-il continuer ? Peggy le remit d'aplomb et c'est ainsi qu'il essaya d'enterrer cette nouvelle perte bien que la culpabilité le guettait encore, toujours, et certainement éternellement. S'il s'était ménagé ou sacrifié, rien de tout cela ne serait arrivé alors lorsqu'ils réussirent à mettre à terre la base principale et que Johann fut emporté par le cube cosmique, Steve prit la décision de rejoindre les personnes qui l'avaient quitté. Malgré le fait qu'il délaissait une femme qui l'aimait et une nation qui le désirait.


Endormi pendant près de soixante-dix ans. Ça le perturbait, ça l'énervait, ça le frustrait. Le comment n'était pas à chercher, les rayons vita auxquels il avait été exposé, le serum qui coulait désormais dans son corps musclé, c'était tout ça qui l'avait maintenu en vie jusqu'à ce qu'il ne soit sauvé. Il avait envie d'hurler, de passer sa rage et toute cette montagne d'émotions qui le guettait, sauf qu'il restait impassible et conservait ce masque qu'il s'était forgé. Il était perdu, tout simplement, dans ce monde qui n'était pas le sien. Il avait connu les valses, les guerres, les maladies meurtrières et tout n'était plus que technologie et machinerie. Qu'était-il arrivé ? Comment avait-il pu le louper ? Il s'en voulait, pour tant de choses qu'il ne saurait exprimer mais au lieu de parler ou de le faire paraître, il se contentait d'acquiescer. Fury l'avait tenu informé, il l'avait logé, arrangé, fait en sorte qu'il ne soit pas complètement paumé dans ce siècle auquel il n'appartenait originellement pas. Il aurait dû vieillir, mourir. Au lieu de ça, il était conduit dans une nouvelle lutte qu'il devrait mener, accompagné par de nouveaux alliés.

Ils n'étaient pas comme lui, différents, totalement à côté de ce qu'il avait pu imaginer. Tony était celui qu'il blâmait le plus, il avait connu son père, avait travaillé avec au point d'en faire l'une des personnes en lesquelles il plaçait une grande confiance. Steve n'était pas celui qu'ils croyaient connaître, il était un soldat, un homme qui avait vu des horreurs, qui avait balayé les pots cassés, alors non il ne conservait aucune trace de naïveté. L'équipe avait alors eu du mal à s'accorder, les divergences que leurs personnalités effacées abritaient ne faisant qu'agrandir un fossé créé par ce qu'ils étaient. Espions, dieux, créatures, ils n'étaient pas faits pour s'assembler et pourtant ils l'avaient fait parce qu'ils avaient un but en commun, des idéaux qu'ils ne manipulaient pas de la même façon mais qui les amenaient à un point de convergence. Sauver était primordial sur le fait de se disputer.

Mettant les rancunes de côté, ils avaient travaillé ensemble comme le Captain l'avait exigé, revêtant son costume et son masque de leader. Ainsi ils virent à bout des Chitauris, des Leviathans et surtout  de Loki. Le tesseract retrouvant alors le doux cocon qu'était Asgard après que le trou de ver n'ait été refermé. La bataille était gagnée, ils l'avaient fait malgré qu'au départ rien ne le laissait présager. Rogers remerciait silencieusement Phil qu'il plaçait désormais sur la longue liste des gens qui n'avaient pas pu compter sur lui, néanmoins, il aimait à penser que l'agent était fier du travail qu'ils avaient accompli.. bien que New-York s'était retrouvé amoché après le passage des Avengers. C'était ainsi qu'ils se nommaient, une équipe de personnes aux capacités phénoménales, travaillant pour le bien.



Le gouvernement n'était pas juste. L'Amérique ne tournait plus comme elle le devait, comme ce qu'elle insufflait le promettait. Si de nombreuses fois il s'était rangé derrière les idéaux qu'elle dégageait, il ne pouvait plus, pas cette fois. Comme avec le SHIELD, il y avait un moment où les limites étaient brisées, où tout volait en éclats sans que l'on ne savait réellement d'où le problème venait. Tout le monde avait toujours pu vivre en paix, du moins, à travers une placidité que les personnes comme lui, comme eux, se tenaient de garantir parce qu'ils le voulaient, mettaient leurs vies en péril pour que tout soit arrangé. Les décisions de ce type ne lui plaisaient pas, surtout lorsqu'il était question de punitions ainsi que d'agissements aussi prématurés que futiles. Les sentinelles représentaient tout ce qu'il affrontait, la crainte, l’oppression, et les mutants n'avaient pas à se recenser à cause d'un brin de gêne bâtard. Ils étaient complètement normaux, avaient le droit de se cacher si l'envie leur prenait, de vivre au grand jour s'ils en avaient la force et la possibilité. Tout avait dérapé et il était affligé de le constater, comment un pays pouvait à se point perdre raison ? Et pour quel motif ? La différence.

Se battre avait été alors une priorité pour défendre ce en quoi il croyait. De plus, pourquoi s'en priver, il était complètement immunisé puisque l’État le préservait, lui, leur petit protégé. Il était autant coupable d'être marginal que les mutants qu'ils traquaient, avec ses capacités monstrueuses et sa manière de penser. À éradiquer. Et ce fut sans attendre qu'il devînt fugitif, au même titre que ses compagnons. C'était une nouvelle guerre, plus féroce, plus énorme que celles auxquelles il avait pris part. Il n'était plus question d'humains et d'armes. Il n'était plus question d'humains et d'extraterrestres. Tout reposait sur une nation qui reniait ses propres citoyens. C'était intolérable. Tout comme le nombre de gens étant passés de vie à trépas pour une stupide loi.

Le calme semblait avoir repris sa place, bien que ce n'était qu'une passade avant la tempête. L'illusion que donnait Liesmith, le fait que les choses étaient rentrées en ordre, cette nouvelle équipe. Trop beau pour être vrai malgré que cette vague soudaine de bon entendement n'était pas à rejeter. Ils avaient tous trop souffert et trop perdu pour se monter à nouveau la tête, bien que le récent décès de Pym n'était pas pour aider. La méfiance grondait éternellement dans le fond fin de son être, les nouvelles politiques semblaient trop instables et le danger courrait. C'était avec certitude qu'il pouvait prédire un vent de terreur, l'Amérique n'était bonne qu'à ça désormais.. et un conflit avec Attilan était vite arrivé malgré les traités qui avaient été signés.

Et le calme avait enfin été de nouveau brisé. Une tempête de galères, de vieux et douloureux souvenirs. La nouvelle attaque de New-York n'avait pas été une partie de plaisir, puisant ses forces lorsqu'il n'en avait plus, ouvrant ses chairs et le meurtrissant. Un combat perdu d'avance qui s'était dévoilé être aussi émotionnel que brutal, dépassant la splendeur de la belle Amérique qui ne s'avouait jamais vaincue. Cependant, il l'avait été, vaincu. Ça avait été avec des côtes cassés et des membres brisés qu'il s'était réveillé à Los Angeles, faible et confus. Battu et déçu. La mort dans l'âme, incapable de sauver ce qu'il y avait de plus précieux à ses yeux; sa ville et les habitants qu'elle contenait. Et comme si ça n'avait pas été assez, Steve avait dû faire face à l'impuissance que générait le combat pour Asgard puisqu'il n'avait eu le droit d'y participer. Un nouvel échec auquel il ne pouvait pleinement goûter, accablé par les menaces nouvelles et certaines qui émanaient d'attaques visées.

 

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