The longest road... to know each other

L'ambiance était détendue entre les deux jeunes gens encore inconnus l'un de l'autre il y a quelques minutes : femme qui rit... Hem, pardon pour cette intrusion de l'esprit fort mâle de James Buchanan : c'était l'un des avantages du rire. Ils s'étaient emmêlés les pieds plusieurs fois – littéralement même – et à force d'être pris dans des quiproquos particulièrement embarrassants, l'atmosphère s'était détendue entre deux éclats de rire.

Bucky aimait bien rencontrer des inconnus : non pas pour s'en faire des amis, mais pour qu'ils restent des inconnus. Développer des amitiés, des connaissances, des relations un minimum suivies et régulières... Lorsque l'on était un agent secret sous couverture, c'était un enfer. Il était bien plus facile de discuter avec une fille sur le bord de la route de manière détendue : on avait moins à craindre qu'elle soit un espion ou quelqu'un envoyé pour vous tuer. Si on ne sait pas qui vous êtes réellement, votre discussion ne peut être ré-utilisée contre vous. Les inconnus permettaient de baisser la garde – de relativement baisser la garde en tous cas, comme le prouvait l'incident qui avait failli avoir lieu, lorsqu'elle lui était tombée dessus.

Il ne faut pas parler à ni suivre des inconnus : sauf s'ils sont souriants et plutôt beaux gosses. Après une légère hésitation la rouquine semblait prête à lui sourire et à rentrer avec lui, jusqu'à ce qu'il lui propose de boire un verre. Là, elle hésita pour de bon. « -Oh, hum... » Etonnant. Bucky resta impassible, dissimulant sa surprise, mais il était rare que l'on hésite lorsqu'il proposait d'aller boire un verre. Non, ne le regardez pas comme ça, il n'était pas une diva mégalomane arrogante. Il savait simplement qu'il avait l'habitude de plaire aux femmes : lorsqu'il proposait un verre, ce n'était même pas forcément dans une intention lubrique, et il acceptait parfaitement les refus. Soit elles avaient mieux à faire ou avait un compagnon et disaient non immédiatement, soit elles acceptaient.

Une telle hésitation prolongée était rare.
Bucky s'apprêtait à signifier que ce n'était rien, qu'elle devait oublier ce qu'il venait de dire lorsque la jeune femme reprit la parole : « Avec plaisir. » . Une telle hésitation marquait plutôt le contraire, mais comme elle souriait et s'avançait vers sa moto, Bucky haussa les épaules :elle savait ce qu'elle faisait, non ?
« -Alors, euh... J'ai l'autorisation de la toucher, maintenant ? » Bucky suivit son geste du regard, et lorsque son regard revint se poser sur la jeune femme, il eut un sourire amusé.

« - Il serait préférable que tu me touches moi plutôt qu'elle...»

Mais oui, il lui donnait une autorisation temporaire de toucher son nouveau jouet. Pas de la conduire, ni de la voler, hein ! Juste toucher, non mais ho. Il remit ses gants et ses lunettes, avant d'enfourcher la moto : il attendit que la jeune femme soit bien installée dans son dos avant de faire ronronner l'engin et de reprendre la route, en délaissant pour quelques temps la moto laissée sur le bas-côté.

Il roulait vite, mais sans prendre trop de risque. Il n'essayait pas de passer sous ce camion, quoi. Lorsqu'il emmenait une demoiselle derrière lui, il faisait attention. Tout en allant à au moins une bonne centaine de kilomètres par heure, histoire de les forcer à s'accrocher à lui. Oui, il était vil, mais les petits plaisirs étaient rares dans la vie d'un agent du KGB. Dès qu'il aperçut un bar-restaurant à un embranchement, il ralentit et gara la Harley sur les quelques places de parking qui se trouvaient devant le bâtiment. Une fois le moteur à l'arrêt, il pivota vers la jeune femme : une main sur le guidon, l'autre sur sa cuisse il se tourna vers elle pendant que son pied mettait la béquille:

« - Je pense qu'ils auront un téléphone. Je vais commander à boire pendant ce temps, ça marche ? »

C'était un petit établissement, coincé entre deux bâtiments à la lisière du quartier résidentiel de Manhattan : un bar qui devait servir des donuts et du café le matin, des hamburgers midi et soir, de l'alcool toute la journée, et qui avait certainement un téléphone derrière le bar ou près des toilettes, ou au moins quelqu'un avec un portable. Parfait.

Ah les motos... une technique de séduction simple et efficace. Tape à l'oeil, esthétique, et favorisant le rapprochement physique. Bucky sourit mentalement en sentant la jeune femme s'accrocher à lui timidement. C'était toujours agréable d'avoir une jolie jeune femme dans son dos, surtout s'il avait une excuse pour cela. Mais trêve de plaisanteries : il la déposa devant le bar, saine et sauve, elle et la moto en un morceau. Ils descendirent de moto et il l'observa du coin de l'oeil ôter son casque, tout en enfouissant ses clefs dans sa poche .« -Ça marche ! » Il hocha la tête devant son sourire, et entra dans le bar, avec elle.

L'agent secret resta un instant immobile sur le seuil, le temps pour lui de balayer l'endroit du regard. C'était un réflexe purement instinctif pour lui, et qui lui avait déjà souvent sauver la vie, que de vérifier les personnes présentes, l'emplacement des différentes sorties, ce qui pouvait être utilisé comme arme et bouclier, les menaces potentielles... Cela fait, il se détendit légèrement et s'approcha du bar. En chemin, il enleva ses gants et ses lunettes, accrochant celle-ci dans le col de son tee-shirt. Victoire était partie près des toilettes, pour téléphoner à son garagiste et sauver sa moto adorée. Bucky lança un regard à la sienne au travers de la vitre, mais tout allait bien pour elle : il n'avait juste pas encore l'habitude de ravoir une Harley à sa disposition.

Il s'accouda au bar, posant une fesse sur un tabouret, un de ses pieds s'appuyant sur le barreau de celui-ci, l'autre restant au sol; Bucky déplaça légèrement le casque de la jeune fille pour qu'il soit près de lui pendant qu'elle était absente. « - J'vous sers ? » James se tourna vivement vers le barman, mais ne répondit pas tout de suite. Il réfléchit un instant : il avait oublié de lui demander ce qu'elle désirait boire. Abruti de super soldat à la manque.

« - Une vodka pure, et... »

S'il savait son propre amour tout à fait russe pour la vodka, il n'était pas tout à fait sûr qu'il soit dans les habitudes des occidentaux de la consommer pure et en aussi grande quantité qu'un russe, surtout avec une dose de sérum dans les gênes. Il n'avait pas envie qu'elle croit qu'il voulait la saoûler pour profiter de son état en suite. Bucky fit la moue avant de continuer :

« - et une vodka coca. »

Au pire, il re-commanderait autre chose, et boirait la vodka coca sans sourciller. Le temps que la jeune femme revienne de son coup de fil, il ouvrit son blouson de cuir, sans oser l'ôter cependant, malgré la douce température du bar. « -Et voilà, c'est réglé ! » Vu son sourire alors qu'elle s'installait à côté de lui, tout allait bien et son Harley allait ressusciter d'ici peu.«-Et, merci. » Il assura avec un léger sourire:

« -Tout le plaisir est pour moi. »

Au même moment, le barman vient déposer leurs verres près d'eux: un petit rempli d'un liquide transparent et un plus grand, remplit de coca avec une paille - annonçant au passage le contenu des verres à la jeune fille:

« -J'ignorais quoi te prendre, donc si tu as la moindre réclamation, n'hésite pas... Sinon... » Il attrapa son propre verre, et le leva légèrement avec un sourire: « - A la tienne ! A ta Harley, à ton garagiste, à notre rencontre, beauté fatale. » Il trinqua avant d'avaler son verre cul sec et de faire signe au barman de le resservir.

Sa moto l'attendait devant le bar, la chaleur de la vodka descendait lentement réchauffer son estomac et il était en charmante compagnie. Bucky avait appris à savourer les moments où son individualité prenait le pas sur le conditionnement et à profiter de ces instants de repos. Il était bien. Il porta un regard amusé sur Victoire lorsqu'elle s'empara avec détermination de son verre : allait-elle vraiment essayer de le boire cul-sec ? Apparemment, oui: elle descendit courageusement le verre, sous le regard du russe.

Il appréciait son audace. James se demanda également comme cela allait bien pouvoir tourner, allait-elle tenir cet alcool si brusquement ingéré ? On pouvait supposer que si elle avait bu cul-sec sans hésiter, c'était parce qu'elle savait qu'elle pourrait gérer, de la même manière qu'il avait lui-même avalé sa vodka sans sourciller. On pouvait également supposer qu'elle avait fait cela par pure audace et provocation, histoire de le suivre et de lui prouver quelque chose, en quelque sorte.

Bucky sourit amusé, à la jeune femme, avant de se saisir de son deuxième verre. Il le portait à ses lèvres lorsqu'il crut que Victoire se sentait mal. Les traits de la rousse trahissaient en effet un trouble certain, et elle ne semblait pas aller bien du tout. Il ne fallut qu'un dixième de seconde à Bucky pour qu'il comprenne que l'alcool venait de se faufiler jusqu'au cerveau de la donzelle et d'y faire apparemment un effet ravageur. Un effet auquel elle ne s'attendait pas, s'il interprétait correctement sa réaction alors qu'elle vacillait presque. Que ce soit intentionnel ou non ne faisait pas grande différence pour Bucky : elle était ivre, ou au moins pompette.

« Oula princesse...Doucement.»

Il posa précipitamment son verre pour la saisir par la taille, alors qu'elle glissait de son siège et s'apprêtait à tomber. Un bras autour de sa taille, Bucky la redressa pour l'empêcher de leur tomber dessus... jusqu'à ce que la jeune femme en profite pour se jucher sur ses genoux. Ah, c'était comme ça ? James la laissa s'installer sur lui, la maintenant contre son torse de sa main métallique qui l'enlaçait. « Merci... » Il n'y avait là pas vraiment de quoi remercier, mais les pérégrinations d'un esprit alcoolisé sont mystérieuses et impossibles à suivre, et Bucky ne chercha pas à comprendre.

Bucky posa sa main sur sa joue, alors qu'elle se pendait littéralement à son cou. Elle approcha son visage du sien, collant leurs fronts. Le regard clair de Buchanan soutient tranquillement celui de la rousse. D'aussi prêt, elle appelait de douloureuses réminiscences de Natasha, souvenirs qu'il s'empressa de balayer. Même si l'ambiguïté de leur posture était là. Leurs visages étaient extrêmement proches l'un de l'autre, au point que le tueur pouvait sentir le souffle de l'innocente sur ses lèvres. Il sentait l'odeur chimique et américaine du coca qu'elle venait tout juste d'avaler, suivie de celle, plus agréable aux sens du russe, de la vodka. Un léger sourire passa sur le visage de Bucky alors qu'il observait les traits rayonnants de la jeune femme.

…. Il était censé résister, là ? Vraiment ? Une morale passablement vieux jeu lui soufflait qu'un jeune homme bien comme il faut ne devait pas profiter d'une jeune fille visiblement ivre. Mais pourquoi les faire boire, me direz-vous ? … Disons que Bucky faisait face à une situation presque inédite. Soit, comme Natasha ses interlocutrices tenaient l'alcool, soit il avait pour objectif premier que de les faire boire pour s'en servir : abuser des femmes et de leurs faiblesses pouvait servir la patrie russe, et dans de telles circonstances, Bucky n'hésitait pas une seule seconde. Que ce soit à coucher avec elles, fracturer leurs tiroirs ou emprunter leurs empreintes digitales et rétiniennes.

Bucky resta attentif à ce que lui soufflait le contrôle qu'avaient ses boss sur lui. Non. Victoire ne leur semblait d'aucun intérêt, pas plus qu'à lui. Aucun intérêt supplémentaire à celui qu'une jeune femme séduisante pouvait avoir pour un homme : et son visage toujours proche du sien, souriait et riait d'une manière extrêmement attirante.
Il ne faut pas non plus oublier qu'il venait tout juste de mettre le pied aux Etats-Unis, il n'avait pas encore eu le temps d'y faire beaucoup de conquêtes, et une part de lui était encore purement humaine et masculine. Natasha lui reprochait toujours de céder à ses impulsions sans réfléchir... Oups.

Le russe rompit le si mince espace qui les séparait et joignit leurs lèvres; d'abord doucement, délicatement, comme pour vérifier qu'il n'était pas en train de la violer en quelque sorte, avant de se laisser emporter. Le brun resserra l'étreinte de sa main métallique autour de la taille de la jeune fille, sans pour autant lui faire mal, tandis que son autre main descendait de sa joue pour s'égarer sur son épaule. Aucune case de son esprit n'envisageait de mettre de lui-même fin au baiser, puisqu'il était plus occupé à approfondir le baiser qui devenait plus passionné.

On pouvait ramasser des bonnes surprises au bord de la route : des jolies rousses peu farouches à emmener dans les bars par exemple. Dans un sens si, elle était farouche : Victoire répondait presque timidement à son baiser, malgré l'alcool qui lui coulait sans aucun doute dans les veines et y faisait son œuvre. Elle lui rendait cependant son baiser, malgré sa timidité ( son inexpérience ? ) et un sourire se dessina sur les lèvres de Bucky alors qu'il sentait des mains passer dans ses cheveux et effleurer son visage.

Jusqu'à ce que sourire et baiser se figent brutalement. Le crâne de Bucky fut soudain rempli d'étincelles, d'étoiles et d'explosions. Non, ce n'était ni le septième ciel, ni le coup de foudre. Ce n'était même pas une crise de migraine. Ce fut ce qu'il pensa tout d'abord : si c'était particulièrement inopportun, cela lui arrivait de plus en plus souvent, et les symptômes correspondaient. Il ne manquait que la douleur. Sa tête ne lui faisait pas mal... mais en même temps, si, ce n'était simplement pas physique , de la même manière qu'une douleur réelle diffère de la douleur éprouvée lors d'un cauchemar.

C'était un cauchemar. James était là, assis au bar avec la jeune femme sur ses genoux, mais en plein cauchemar. Un cauchemar où des « rêves » lui revenaient par vagues. Il luttait pour résister, mais il avait perdu pieds dans la réalité, à peine sentait-il les mains de Victoire sur ses tempes ou apercevait-il des bribes de vision de son regard. Des souvenirs d'enfance. Il n'était pas un enfant, cela n'importait pas pour un agent. Les Nazis, la guerre, oui, tout cela le hantait encore bien qu'il ne s'en rappelle plus. L'horreur à laquelle il avait participé sans état d'âme, le conditionnement, la torture, les méthodes des Red Rooms, l'entraînement qu'il avait infligé à Natasha, ses meurtres. Il ne savait pas ce qui lui appartenait, ce qui lui était infligé.
Il ne sentait que l'intrusion et qu'il était bouleversé.

Après ce qui lui sembla une éternité, leurs lèvres se séparèrent, et Bucky retrouva le monde réel. « -Je suis désolée... Je n'aurais pas dû boire comme ça. »Le sang battait douloureusement à ses tempes, la migraine remplaçait les visions que la rousse lui avait mit en tête. Victoire lui échappa et retourna à son siège, dessaoulée. Cela n'avait été qu'un piège, qu'un jeu n'est-ce pas ? Bucky se sentait manipulé, au sens propre comme au sens figuré :elle avait manipulé son esprit, elle lui avait mentit pour s'y infiltrer insidieusement.

« -Tu sais que tu n'es pas Russe... Hein ? James... Ou Bucky... Tu n'étais pas Russe avant, tu le sais ? Captain America... Steve, pardon... » Quoi ? Ce qu'elle racontait n'avait aucun sens et le Winter Soldier l'ignora alors que la colère et la rage froide qui lui servait si souvent en mission faisaient surface.
La réaction du tueur ne se fit pas attendre et elle fit violente, comme prévu. Son conditionnement et ses réflexes de tueur reprirent instantanément le dessus, avant même que son esprit ne s'éclaircisse assez pour qu'il comprenne ce qui s'était passé. Il était en danger, il se sentait menacé, lui et son pays. Il n'avait pas à chercher plus loin. Il profita leur position toujours rapprochée pour lui saisir et lui tordre le bras dans le dos, l'attirant le dos contre son torse. Extérieurement, cela avait l'air presque innocent, comme s'il l'enlaçait. Presque. Il murmura, furieux dans son cou :

« -Qu'est-ce que tu m'as fait ? »

La réponse était évidente. Il savait ce qu'elle lui avait fait, il ne savait ni comment, ni pourquoi, mais il savait viscéralement ce qui s'était passé. On avait assez trituré son crâne pour qu'il sache reconnaître quand c'était le cas. Cette Victoire avait pénétré dans son esprit, l'avait manipulé, lui avait mentit, avait passé le conditionnement que lui avait offert ses boss. Sans la lâcher, posant son autre main sur son bras, il l'attira, l'entraîna dehors, bousculant leurs chaises sur son passage.

Bucky avait l'habitude de maîtriser sa force : il se maîtrisait parfaitement. Si, quelques instants auparavant, il avait fait attention à être délicat dans ses gestes pour ne pas blesser la jeune femme, il savait également comment agir pour faire mal. Dès que la porte fut franchie, il la plaqua contre le mur le plus proche. Utilisant la force de son bras cybernétique, il pesa sur le bras de la jeune femme dans son dos, tandis que le canon de l'arme entrevue auparavant venait se glisser sous sa gorge.

« - Qu'est-ce qui c'est passé ? Qui es-tu ? Que veux-tu ? Qu'est-ce que tu m'as fait ?»

Méthodes d'interrogatoire d'urgence; elles ne comportaient aucune douceur, bien au contraire. Bucky était un tueur, une machine à tuer plus précisément, et il avait programmé pour cela. Il n'avait pas peur de faire la moindre bavure, ou de laisser un corps derrière lui, puisqu'au contraire c'était son mode de vie. Il était passé en mode survie, en mode tueur, et que la jeune femme semble désemparé, qu'il lui fasse mal, même si elle disait ne rien savoir lui passait largement au-dessus de la tête. Bien sûr qu'elle savait, elle était la coupable. Tout le monde savait, passé un certain seuil de douleur.

C'était ainsi qu'il en arrivait là, à menacer une jeune femme en détresse qu'il avait sauvé quelques instants auparavant, à coller son révolver contre sa gorge, et elle contre le mur. Au moins leurs deux coeurs devaient battre à l'unisson; vite. Si James était froid et méthodique, son coeur battait lui la chamade: peur de ce qu'elle racontait, de ce qu'il ne pouvait appréhender, rage contre elle qui le manipulait, envie de lui faire mal, de renouer avec ce qu'il savait faire, la seule chose pour laquelle il était faite : blesser, torturer, tuer.

« -Je ne sais pas ! Je suis une mutante, c'est la première fois que ça arrive, je ne sais pas ce qui s'est passé, je te jure ! » C'est la première fois, je ne le referais plus... Toujours les mêmes rengaines, lorsqu'on est un agent secret, un tueur pour sa patrie durant autant d'années que lui, on sait que menteurs et sincères disent la même chose, de la même façon, avec les mêmes larmes. «  -Je ne veux rien ! Je me fiches de savoir que t'es américain, ou russe, qu'on t'as sauvé et lavé le cerveau... Je m'en moque totalement ! Je t'aime bien quand même ; enfin, sauf quand tu me menaces avec ton arme mais c'est une autre histoire... »

« -Qu'est-ce que tu racontes ? »

C'est plus un grognement à l'oreille de Victoire, qu'une parole; pourquoi serait il américain hein ? Les flashs mis au jour par l'intrusion de la jeune femme, par ses cauchemars répétés le hantent, mais le Winter Soldier refuse fermement de les écouter. Il ne peut pas se le mettre, pas plus qu'il peut se permettre de douter, ne serait-ce qu'une seconde. Même en cas de doute, il ne peut pas se permettre de la laisser vivre: elle est rentrée dans son crâne, elle a vu les meurtres qu'il a commis, dans quoi son pays est mêlé. « -Je ne travaille pas pour le SHIELD, ni pour aucun des services militaires américains...  On pourrait même dire que, par la force des choses, je suis contre eux... Fais-moi confiance !...»

« -Je ne fais confiance à personne. C'est pour ça que je suis en vie. »

Lorsque l'on fait confiance à quelqu'un, on meurt. Cause-conséquence. Etre naïf et plein de bons sentiments était une faiblesse dans le monde du Winter Soldier. Le seul contre exemple étant Natasha: si elle lui avait fait confiance dès le départ, plutôt que de lui faire croire... Non, cette gamine n'était pas Natasha.  Bucky la lâcha soudainement et recula d'un pas. Pas pour l'épargner non, même si une vague d'espoir doit sans doute traverser la jeune fille, mais au contraire pour pointer son arme vers sa tête. Trop près, on est éclaboussé de sang, non pas que ça le dérange, mais il doit encore récupérer sa moto sur le parking.

« -Mutant ! Dégénéré !»

L'insulte fuse depuis l'autre bout de la rue. Un groupe d'humains s'y trouve, ricanant. Qui est-ce qui est insulté ? La fille qui voit dans le crâne d'autrui, le type avec une main en ferraille ? Quand il est arrivé à New York, James s'attendait à trouver de nombreux mouvements anti-mutant: c'est normal, la différence engendre la haine, et puisqu'il y avait plus de mutants ici qu'en Russie – d'où sa présence – et, logiquement, plus de haine raciale envers eux. Mais il y a en avait vraiment beaucoup plus. Presque dans chaque rue, chaque café, il y avait quelqu'un qui souhaitait éliminer les mutants, voire les super-héros, et les évènements récents faisait grossir leurs rangs. James s'en rendait particulièrement compte parce qu'ils le prenaient pour un mutant; les modifications génétiques étaient minimes sur lui, mais il était modifié, et le fait de porter une prothèse de fer qu'il pouvait commander à distance - il pouvait la dissimuler sous un hologramme pour faire croire qu'elle était de chair, mais ... - , d'être plus solide, plus rapide, meilleur acrobate que la plupart des gens... Cela le classait pour beaucoup dans la catégorie mutant.

« Foutez le camp. »

Leur lance James sans détourner son arme, ni son visage de la rousse. Jusqu'à ce qu'une pierre atterrisse près d'eux. Il leur lance un regard; l'un d'eux a une batte de baseball, un autre un couteau, et tous les humains avancent vers eux, menaçants. Il devrait sans douter laisser Victoire se faire tabassée par eux, ce qui lui enlèverait une épine du pied. Mais il est une légende dans le monde des assassins, il ne peut pas laisser la place à des idiots de racistes : Le Winter Soldier change de cible, et fait feu sans même regarder; sur un humain, pas une mutante.