[Vous devez être inscrit et connecté pour voir cette image]John est né en Ecosse, à Aberdeen il y a 35 ans et des poussières... Son enfance est globalement très floue, avec peu de souvenirs vraiment fiables : il est d'une famille de nobles, de lords même et a passé ses premières années de vie dans la vieille demeure familiale. Des lords en Ecosse dans une vieille maison, ça ne vous évoque rien ? Ce que ça évoque à John c'est principalement l'humidité. L'humidité et les flaques: si on écoute les souvenirs de John, il y en avait absolument partout, ça mouillait les pieds, faisait flic-floc en fond sonore et c'était horrible. En somme, une grande maison impossible à entretenir, des lords sans le sous, des fuites un peu partout, une électricité vacillante et je ne vous parle pas du chauffage qui s'en va par toutes les fissures qu'il peut trouver et dieu seul sait combien qu'il y en avait. Brr.
Par bonheur, la mère de John s'en est rapidement allée en même temps que le chauffage pour traverser l'Atlantique et finir à New York, en compagnie de son fils. Nouvelle ville, nouvelle vie et climat à peine meilleur. John a une très mauvaise conscience du temps, mais il devait à peu près avoir cinq ou six ans lorsqu'il a emménagé avec sa mère dans un petit appartement de New York, son père étant resté en Écosse à jouer les Lords pluvieux; Si leur existence fut assez pauvre, John ne s'en souvient pas vraiment, il a juste un excellent souvenir du plaid de laine jeté sur le canapé où il passait le plus clair de son temps étant enfant et de la cuisine délicieuse de sa maman. Si sa mutation féline n'avait pas encore eu lieu, la névrose qui lui fait perdre conscience de son humanité et lui fait adopter un comportement étrange était déjà en cours d'installation. Pour preuve les rapports scolaires désastreux que l'on remettait sans cesse à sa mère en secouant la tête. Elle les lisait toujours en silence, calmement, avant de porter un regard triste sur John qui la fixait avec ses grands yeux, sans comprendre. Elle ébouriffait vaguement sa tignasse ou lui caressait la joue avant de mettre le dossier à la poubelle et de partir travailler, sans rien ajouter.
« Troubles de l'attention »
« Feule et crache sur ses camardes. »
« A griffé un de ses camarades quand celui-ci a voulu prendre un de ses crayons de couleur. »
« A passé l'après-midi caché en haut d'une armoire. »
« Absence de conscience de soi et perte d'identité. »
« Gentil, volontaire, intelligent, curieux de tout.»
Lorsqu'il devait avoir onze ans, sa mère mourut dans un accident de voiture tout bête, renversé par un des jolis taxis jaunes de la ville. Personne n'eut l'idée de contacter son père à l'autre bout du monde, et John fut rapidement placé à l'assistance publique. Au vu de son dossier, il ne fut même pas proposé à l'adoption : qui voudrait d'un gamin de onze ans bon pour l'asile ? Jusqu'à ces 18 ans il resta donc pupille de l'Etat. S'il garde des souvenirs excessivement vagues de son enfance – il ne peut se souvenir du visage de sa mère ou de la configuration de leur appartement – il conserve des bribes de souvenir positives de cette époque, des sensations et une joie sans raison. Lorsque l'Etat se mit en tête de l'éduquer, la mémoire de John perdit d'autant plus les pédales. Le programme étatique n'était pas si mal pourtant : aller à l'école – John était loin d'être bête, si on acceptait de lui répéter la question jusqu'à ce qu'il concentre son attention dessus -, avoir un toit sur la tête et des repas chauds dans le ventre, des vêtements décents – quoique trop large pour sa silhouette maigre et trop grande - porter des chaussures – , de quoi peut-être un jour avec un job honnête – c'est pas gagné même à trente-cinq ans – et quelques camardes – dommage, John est assez difficile à vivre – et enfin lui faire porter des chaussures quotidiennement - manque de pot, c'était l'adolescence, et à l'adolescence John s'est mit à avoir quelques problèmes relationnels avec les chaussures. Et avec son corps de manière générale.
A l'adolescence, on s'en sent souvent mal dans sa peau : pour lui, ce fut au sens littéral du terme puisqu'il se mit alors à se transformer aléatoirement en chat. Aléatoirement, car il ne maîtrisait alors pas plus ce pouvoir qu'à présent ( c'est-à-dire pas du tout, trente-cinq ans passés et il n'a toujours rien remarqué. Diagnostiqué fou à lier. ) mais surtout car cela lui posait beaucoup plus de problèmes qu'aujourd'hui, étant donné que 1) l'adolescence étant une période troublée et hormonale ces métamorphoses avaient lieu très très souvent 2) il vivait en pensionnat, ce qui n'aide pas à cacher un petit problème de fourrure, d'autant moins quand les animaux y sont interdits.
Errance et chasse à la souris
Dès qu'il fut majeur et vacciné – quoi qu'il doit lui manquer quelques vaccins félins - - mais pas castré, merci bien – il fut mis dehors de l'assistance publique. Il avait causé assez de problèmes comme ça. On lui indiqua gentiment un emploi de serveur, histoire qu'il puisse subsister par lui-même sans être aux frais de l'état. Merci bien, dehors et bonjour chez vous. John garda ce premier boulot très exactement deux mois. Après, on lui signifia clairement que les poils dans les assiettes ce n'était pas de très bon goût et qu'un chat qui filait entre les assiettes brisées ne pouvait que se faire chasser à coup de balai.
Après ça, difficile de se retrouver un travail décent et honnête : John finit assez rapidement à la rue, sans que cela lui pose pour autant de véritable souci; dormir dans un carton en tant qu'humain c'est l'enfer sur terre, dormir dans un carton, c'est le paradis pour un chat. Surtout qu'il se faisait régulièrement adopté par des familles humaines qui le dorlotaient et s'occupaient bien de lui. Jusqu'au jour où ils trouvaient un jeune homme inconnu dans leur lit/sur leur canapé/meuble de la cuisine et qu'il fallait bien qu'ils le jettent dehors, outragés.
John resta pas mal de temps à cheval entre la rue et les maisons confortables, jusqu'à ce que la police le découvre sous forme humaine, couché dans une ruelle et veuille l'embarquer. Réaction instinctive ? Tenter de leur arracher les yeux avec les ongles et de les mordre où il pouvait . Du coup, plutôt que le foyer pour sans-abris, c'est à l'asile psychiatrique qu'on l'a emmené. Le jugement fut sans appel et donna enfin à nom à l'esprit en bazar de John :
« Sujet à des troubles psychotiques. Perte de contact avec la réalité et troubles de la personnalité et de l'identité. Tendances bipolaires. Vole les autres patients. Cleptomanie. Multiples tentatives d'évasion. Agressivité. Troubles du comportement. Paranoïa. »
Etc, etc. Il y en avait pour de pages. Résultat, enfermé jour et nuit avec un grillage aux fenêtres, et des jolis petits médicaments à avaler en alternance avec des jolies petites thérapies par la parole.
L'échec fut total. Il y a cinq ans à peu près, on décida qu'un autre asile, en-dehors de New York serait plus apte à le « soigner » : John profita du trajet pour se sauver à toutes pattes et pour recouvrir sa liberté chérie. A partir de ce moment-là, John se mit à alterner foyers pour sans abris et cartons douillets, avec même un bref passage à la spa, si si. Le temps passe vite lorsqu'on s'amuse et qu'on est un chat vagabond.
Le seul événement marquant des dernières années, fut la mort de son père. On réussit à lui faire parvenir une lettre par l'intermédiaire de l'assistance publique et du foyer pour lui indiquer qu'il était prié de se rendre en Ecosse grâce au billet d'avion ci-joint pour assumer son rôle de lord et prendre son héritage. Inutile de décrire la crise de panique de John dans l'avion, il suffit de dire qu'ils ne passèrent pas loin du crash aérien et qu'il est dorénavant exclu de toutes les compagnies aériennes du monde.Lorsqu'il revient à la maison de son enfance et à la pluie familière, il eut un entretien avec un notaire et un parent éloignés, chargés de définir si, oui ou non, il mérita la demeure, ses fantômes et ses fuites dans le toit. Après qu'un gros chat roux fut découvert à la place de John dans le joli lit poussiéreux qui lui était attribué, la réponse fut non. Il y eut des cris, des jets d'objets, des insultes qui avaient toutes un rapport avec « saleté de mutant dégénéré abject rebut de la société inhumain qu'est-ce qu'on a fait pour mérité ça ». John ne comprit pas bien du pourquoi du comment on le traitait de mutant – il se sentait bien lui – mais est décidé à découvrir de quoi il s'agit. En attendant, ce qui fut clair parmi les insultes c'était qu'il était prié de retourner dans son « pays de mutants psychopathes » à ses propres frais.
Un chat ne peut pas traverser l'Atlantique à la nage, c'est un fait. L'autre leçon à tirer était que John était atteint d'un sérieux mal de mer. Il se souvient très bien d'avoir été malade comme un chien – ce qui d'autant plus pénible quand on est un chat – durant tout le voyage, à bord d'un cargo misérable, en tant que passager clandestin, roulé en boule entre deux caisses, poisseux, mouillé, bavant et malade. Gé-ni-al. Il n'avait jamais été aussi heureux de poser les pattes sur le sol américain, tiens. On ne l'y reprendrait plus, il ne partirait plus même si un balai géant décidait de l'en chasser. Home sweet home.
Sieste à l'abri...pour l'instant
Que fait John ces derniers temps ?
Eh bien il est fier de vous annoncer qu'il a trouvé un boulot qui lui permet de se payer un petit studio – uniquement meublé de coussins et de canapés, on ne se refait pas - . Ou plutôt, un boulot l'a trouvé : il était tranquillement allongé sur un banc quand un homme est venu lui proposer de travailler dans son bar en tant que « chippendale ». John n'a aucune idée de ce que cela signifie, mais comme il est du genre imprudent et curieux il a dit oui. Après expérimentation, il s'agit de s'agiter et de se trémousser félinement en enlevant ses vêtements. Parfaitement dans ses capacités. C'est même plutôt chouette.
Concernant les évènements récents ? Pas très concerné.
Il n'était pas là lors de l'attaque de Loki : il s'était fait recueillir par une famille et à passé sa journée à dormir sur un canapé entre deux coussins. Pour réveiller John, il faut bien plus qu'une invasion extra-terrestre, c'était pas de son niveau ces conneries.
L'attaque de la confrérie ? Hum, si, si, il voyait. Il était sous sa forme de chat, là-encore, perché sur un toit, et n'avait rien manqué du spectacle. Il lui avait manqué quelques indications contextuelles pour bien saisir tous les tenants et aboutissants, mais il avait plutôt aimé: c'était joli, toutes ces lumières, il y avait de l'animation et il adorait l'animation. Et puis, il n'aimait pas beaucoup le maire.
Si on lui explique calmement ( et fort patiemment ) l'histoire des mutants, de la confrérie et des x-men et qu'on lui demande de choisir un camp, il serait plutôt confrérie : il n'aime pas quand on cherhe à emprisonner et à malmener des gens, surtout à cause de leur différence. Et dans ces cas-là, sa réaction c'est soit la fuite, soit s'il ne peut pas partir à fond de train, l'attaque toutes griffes dehors dans les yeux. Alors, non, ces sentinelles et ces discours sur les mutants qui les traitent comme des méchants et des aberrations , cela ne lui plaît guère, même s'il n'est pas bien sûr de comprendre et d'être concerné. Il est un mutant, puisqu'il se fait assez souvent assez insulter de ce nom-là, même s'il n'a pas bien compris en quoi il en est un …
Le phénix ? C'est un oiseau ça, non ? Il est comestible ?
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