Uprising #1 : Ouverture.

« J'espère que tu sais danser. » Un sourire aux lèvres alors qu'elle s'adressait à Samuel Wilson, Natasha tâchait de détendre un peu l'atmosphère, de faire paraître la mission moins foireuse qu'elle ne l'était déjà. Parce que la situation était critique, parce que les enjeux étaient grands, parce qu'ils allaient se jetter directement dans la gueule du loup -de l'Hydre dans le cas présent. Et parce que la moindre erreur pourrait leur coûter cher. Dans très peu de temps, ils seraient entourés d'une joyeuse bande de criminels avec pour seul bouclier, un simple masque.

Ils étaient préparés au pire. Normalement. On ne sait jamais vraiment à quoi correspond le pire après tout. Une fois à l'intérieur, ils seraient presque entièrement livrés à eux même. Ce n'était pas nouveau pour la russe, les missions d'infiltration dans ce genre de soirées, elle connaissait plutôt bien. Sauf qu'à l'époque, elle ne faisait pas partie des Avengers, l'espionne était encore une anonyme. La voix de Fury sonne grave, dure, dans son oreille. Ça faisait longtemps que les deux n'avaient pas collaboré. Tout cela semblait étrange et familier à la fois. Un long moment s'était écoulé depuis la dernière fois qu'elle avait agit sous ses ordres, mais d'un autre côté, travailler pour le borgne avait fini par devenir une habitude. La communication se coupa. Dernier contact avec un allié avant que les deux n'entrent dans le bâtiment. « On se retrouve une fois à l'intérieur. » Derniers mots adressés à son coéquipier avant qu'ils ne pénètrent en territoire ennemi. Tous deux connaissaient parfaitement le plan. Travaillé, répété, arrangé. C'est simple. Sur le papier en tout cas. Beaucoup moins en pratique. Avant que la soirée ne commence réellement, la rousse -désormais presque brune ; un roux trop éclatant serait un bon moyen de se faire repérer, seuls des reflets persistaient- la brunette, donc, laissa sa main glisser jusqu'à sa cuisse droite. La présence de son arme à feu semblant lui donner une assurance presque nouvelle. La fente de sa robe, longue, d'un rouge sombre, lui permettait d'accéder à l'arme à feu dissimulée à sa cuisse droite sans trop de difficultés. Sur sa gauche, moins aisés d'accès, les trois couteaux de lancer offerts par Frigga trônaient fièrement. Et même si elle espérait ne pas en avoir l'usage, la présence de ses armes la rassuraient en quelque sorte.

Natasha se présenta seule face au réceptionniste, sous le nom d'un des sympathisant inscrit sur la liste -ce dernier ne viendrait pas, ils y avaient veillé. Et quand bien même, la supercherie ne saurait être dévoilée tant que leurs identités seraient protégées par leurs masques. Le sien, noir et légèrement dentelé, était déjà noué derrière sa tête et cachait la partie supérieure de son visage, assez pour qu'on ne puisse pas la reconnaître aisément. Il ne lui restait désormais plus qu'à espérer que Sam entrerait aussi facilement qu'elle. En attendant, l'espionne avait sa part des choses à faire.

Malgré tout, et au fur et à mesure qu'elle avançait entre les divers convives, Natasha ne pouvait que se sentir encerclée. Prise dans un piège mortel alors que toutes les personnes présentes étaient des ennemis. Pas de neutres. Un seul allié. Ne lui restait plus qu'à se fondre dans la masse. Laisser trainer son oreille. Agir comme si elle était des leurs. Et rester en vie. Surtout ça.

Après avoir scruté la pièce du regard, elle se dirigea directement vers le bar. Pas qu'elle avait soif ou quoi que ce soit, mais c'était probablement le meilleur endroit pour débuter la soirée et pour écouter quelques conversations à la pertinence plus ou moins élevée. Une flûte de champagne entre les mains, finalement, c'est une voix connue de la russe qui attire son attention. Pierce. L'autre homme lui tournait le dos, elle découvrirait bien assez tôt de qui il s'agit. Désormais, elle œuvrait pour se faire la plus discrète possible, feintant d'être perdue dans ses pensées, occupée à siroter le contenu de son verre alors qu'elle faisait au mieux pour entendre quelque chose qui leur serait utile.

Les silhouettes familières mais inconnues lui donnaient le tournis. Il les connaissait presque tous, ces enfoirés, un jour ou l’autre présent dans la même pièce qu’eux. Exhibé comme un chien dans une salle plein de scientifiques et d’agent d’HYDRA. A servir de garde du corps, à entendre des horreurs qui le faisait hurler à la mort dans un coin de son crâne, rêver d’utiliser la main qu’ils lui avaent donné pour les étrangler et les faire se pisser dessus, se tâcher de leurs vins comme de sang.  Il ne connait pas leur noms en général – il n’a jamais été formellement présenté, ne vous déplaise. Asset. Tuer. Espionner. Infiltrer. Massacrer. Faire passer pour accident, attentat, suicide, déclencher guerre. Choisissez mais cela n’allait pas plus loin. Ils portent des masques et leurs robes du soir dévoilent toutes les mêmes chairs esthétiques, les costumes sont des mêmes tailleurs tellement sur-mesure qu’ils présentent la même identique luxure. Pourtant, une expression – mépris, calcul, rage – une allure rappelle toujours un mauvais souvenir à Bucky.

Au moins, il est au bon endroit, songe-t-il en inspirant calmement derrière la lunette de visée de son Barret. La respiration calme, imperceptible. Tirer entre deux battements de cœur, il n’a même plus besoin de le faire consciemment.  Tu les as trouvé. Tu devrais leur balancer une grenade, un explosif et basta. Exploser le bâtiment tout entier pour dératiser. Il ne parvient pas à s’y décider pourtant, à observer derrière la lunette de son sniper – ils se pensent en sécurité. Un individu normal, même un sniper entraîné ou un excellent mercenaire n’était pas censé avoir réussi à pénétrer dans le bâtiment où Bucky s’est entraîné. Encore moins monté sur le toit alors que les étages sont solidement condamnés. Ou être capable de réaliser un tir entre son angle et sa distance. Mais ils l’ont bien dressé. Transformé le jeune sniper et boxeur prodige en fantôme meurtrier.
Il avait quitté sa planque sans le moindre son, le pas aussi léger qu’un fantôme. La seule chose qui n’était pas noire dans son uniforme, c’est la grisaille de son bras. Il n’avait pas remis son masque, se contentant de ses lunettes – celles-là même qui localisaient ses cibles et d’une armurerie sur son dos. Un florilège de couteaux de combat, deux armes de poings, son sniper, un lance-grenade – des grenades à sa ceinture, à gaz ou à charge. Son Derringer à grosses cartouches, et un 38 au cas où au cas où il aurait à se tirer une balle dans le crâne pour ne pas entendre une liste de mots que son subconscient lui rappelait chaque nuit. Ce tout petit problème qui lui rappelait qu’il n’était plus le Winter Soldier et qu’il ne voulait plus jamais l’être.

On pouvait dire qu’il ne correspondait pas du tout au dress-code de la soirée qu’il épiait ( à part pour la quantité de sang sur les mains). Jugé en hauteur, Bucky épiait la fameuse assemblée derrière ses lunettes et la visée de son sniper. Totalement immobile, en position sur son toit. Il respirait à peine, ne pensait à rien. Crossbones n’est pas là. Sur la liste personnelle du Winter Solider,  il occupe pourtant une place relativement haute. Il n’a jamais rencontré le Baron, dans sa mémoire qui flanche mais assez de sous-fifres avaient baragouiné ce nom pour qu’il le mette très haut sur sa liste. Qu’est-ce qu’il faisait là ? Qu’avait-il à espérer qu’il pourrait tout les avoir par lui-même ? Il pouvait en avoir plusieurs à la suite sans se faire repérer, c’était dans ses habitudes, ensuite viendrait le combat rapproché ou la poursuite et vu leur nombre… tôt ou tard, il serait à genoux. Et ce serait terrifiant, bien que ni son souffle ni son pouls ne semble marquer ses peurs – terreurs nocturnes et sueurs froides. Mais suivre une tête brûlée en Europe en 42 lui avait appris qu’on ne se débarrasse pas de l’ennemi en une seule bataille, mais plutôt dans la persistance d’une tête de mule à enlever chacun des petits drapeaux de la carte. Un à un. Il avait déjà commencé à ratisser des bases et safehouses dont il se souvenait mais… cela ne servait à rien n’est-ce pas ?

Bucky observa les « invités », calculant leur ballet, les entrées et les sorties, les emplacements des armes des gardes et des serviteurs policés.  Il y avait une part de curiosité morbide de savoir qui le remplacerait. Cela faisait longtemps qu’il n’avait pas joué au chien de garde, dans l’ombre d’un seidre… il ne s’attendait pas à une gamine, étranglant un invité. Il aurait du s’y attendre. Pourquoi pas après tout ? Ils aimaient tant se re paître de l’insupportable. Combien de fois avait-il été puni de refuser de tuer un enfant ou devant eux. Ce même geste il l’avait fait tant de fois. Il avait appris à tant d’adolescentes le même geste. HYDRA, Red Room, KGB. Ils les avaient toujours dressées jeunes. Mais une colère froide doucha le Winter Soldier alors que, les mâchoires serrées, et la bile montant dans sa gorge, il se forçait à détourner les yeux – il ne pouvait pas la sauver, il ne pouvait pas tous les sauver, il pouvait essayer. D’abord, tuer les chiens qui les avaient brisés. Pierce. L’homme politique américain entra dans sa ligne de mire, avec sa mâchoire de golden boy et son sourire éclatant – gelant les entrailles. Le tenir dans son viseur était une chose, et son doigt métallique effleura la gâchette pour y appliquer l’exacte pression néce…

« Черт. Tu fais chier Tash’. » Natasha. Sans doute que personne d’autre que son ancien mentor et petit-ami n’était capable de reconnaître l’espionne – Barnes eut à détourner les yeux de sa cible pour l’observer avant d’en être.. à 75% certain de la reconnaître. Ses courbes, sa silhouette, sa manière d’observer la pièce. L’armement habilement dissimulé qu’on pouvait imaginer si on le cherchait. Barnes contint le choc qui secouait son être. Natasha. Elle était en vie.
Et toujours en service – seule, sans extraction possiblement, si son employeur comptait toujours autant sur ses capacités, ce qui allait compliquer la tâche de Bucky. Hors de question d’abattre Pierce et de se barrer en la laissant gérer les conséquences – elle était plus que capable de gérer, mieux que lui mais… Non. Barnes effleura machinalement les grenades, et le grappin à sa ceinture. Ses mitaines lui permettraient de grimper le long du mur. Il n’avait aucune envie de pénétrer dans le bâtiment et la peur animale, celle de la chaise et des nons suppliés sur tous les tons revenait. Il préférait être un sniper et les abattre froidement, mais il avait des plans B. Il ne pouvait pas lui re-tirer dessus alors qu’elle lui cachait partiellement sa cible. – pas cette fois, pas lorsqu’il était maître de ses mouvements.  C’était sans doute ça la différence entre Barnes et le Winter Soldier. Aucun des deux n’était au-delà du meurtre, mais ils avaient une différente liste de priorités vis-à-vis de leur objectif. Maintenant, si la probable Black Widow voulait bien détourner la tête ou la mini-winter-soldier attirer l’attention de Pierce, qu’il obtienne un angle certain sans risque de dommages collatéral.
Une bonne chose qu’il soit patient.

Le costume est taillé sur mesure. Il s’adapte parfaitement à ma morphologie. Les holsters sur l’épaisse combinaison dissimulée sous mon tailleur. L’épée familiale à la ceinture. Le masque intégral violet qui dissimule mon visage. J’ai un rictus en me voyant dans le reflet du miroir. Enfin, je peux laisser tomber cette identité secrète humiliante, laissé tomber ces sourires faux lorsque l’on me parlait des vacances, de sa famille, de sa copine. Mes anciens et faux collègues n’ont jamais été rien de plus qu’une couverture à laquelle je ne donnais que le minimum d’attention afin de ne pas laisser apercevoir sous les coutures ma véritable identité. Ce soir, j’embrasse la vérité, je dévoile le grand jeu. Enfin, le Baron reprend son nom.


Je marche dans la foule, saluant de la main un investisseur, un informateur, une quelconque personne qui bosse pour Hydra. Je suis reconnu à ma juste valeur, celui qui a su ressusciter Hydra, la tête manquante pour que la créature s’étire et que tous les projets prennent vie. Je  salue Alexander d’un geste de la main, m’arrête sur la créature divine qui est assise à côté de lui et qu’il ne remarque même pas.

Du coin de l’œil, je surveille Mindy, la dernière création de Crossbones : une tueuse parfaite sous notre contrôle. Fisk échange quelques mots, il veut savoir comment vont se dérouler les choses. Je le rassure, son business ne sera pas impacté, ou du moins, il n’en sera que plus florissant. Les héros sont à la déroute, envoyés combattre des ennemis qui ne sont pas ceux de la Terre et donc, certainement pas Hydra.

Mindy fait des siennes. Le masque dessine le sourire sous le voile. Quelle violence, quelle promptitude à agir. Pas à se poser dix milles questions, à se demander si c’est bien, si c’est mal. Je m’approche tandis que la foule commence à s’écarter d’eux.

- Mao, je vois que vous avez fait la connaissance de Hit-Girl. N’est-elle pas magnifique ? La mort personnifiée, tant soit peu que l’on est l’âme lyrique. Je peux voir dans son regard la peur qui lui ronge les intestins. Ne vous inquiétez pas, vous ne mourrez pas maintenant. Hit-Girl, ça suffit. On nous attend ailleurs.

Je fais signe à Natalia, ma seconde garde et là pour s’assurer que si Mindy se lâche un peu trop, elle ne puisse pas aller bien loin. Nous avançons à nouveau, arrêtés cette fois par Madame Hydra.

- Voilà donc l’enfant prodigue dont vous parliez, Baron. Sa voix douce pourrait endormir plus d’un homme ne connaissant pas la vipère qui se cache dans les herbes de sa beauté. La dame se baisse pour dévisager la gamine.
- Vous pourrez bientôt voir l’étendue de ses capacités. Si l’expérience est concluante, elle sera la première d’une longue liste. C’est une idée qui nous vient des russes… Madame Hydra se redresse, croisant les bras sur son torse impeccable.
- Vous voulez votre propre Chambre Rouge ? La surprise est complète pour elle, sa voix la trahissant. Je dépose une main sur son épaule et m’approche de son oreille.
- Ce n’est qu’une des surprises dont la nouvelle Hydra peut se vanter de posséder. Son sourire de tueuse s’élargit sur son visage.
- Hydra est promise à de grandes choses, Baron.

Je baisse les yeux sur Mindy.

- Va avec Natalia. On se retrouve après. Exécution.

Je laisse la petite là, en sachant qu’elle va m’obéir, puis prend la direction de la scène où se trouve le groupe.


Je fais face à l’assemblée, la nouvelle Hydra. Je cache ma joie à l’intérieur, maintenant le sérieux nécessaire. Que ce soit le SHIELD, les Vengeurs, les X-Men ou je ne sais qui, personne n’a vu la tempête arriver. Tout le monde se concentre sur les magiciens, sur l’espace, sur la Latvérie… Ont-ils oublié la réalité ? Il est temps de faire une piqure de rappel.

Le silence se fait dans la salle tandis que le groupe quitte la scène.

- Mesdames et Messieurs, je vous remercie d’être là ce soir. Comme vous le savez, notre organisation a subit beaucoup de bouleversement au cours des derniers mois… Des bouleversements pour lesquels nombres d’entre nous ne sont pas étrangers. Afin de gagner en puissance, de redevenir l’organisation que nous avons jadis été, il a fallu… Couper quelques têtes.

Il y a des rires dans la salle. Des personnes nerveuses, qui savent qu’il ne s’agit pas d’une métaphore.

- Ce soir, Hydra se relève, le nettoyage est terminé ! Nous avons travaillé de concert et sommes désormais parés pour la seconde face de notre opération !  Demain, le monde sera le nôtre,  nous arracherons ces gouvernements corrompus, ces politiques décadentes, nous nettoierons les rues de ces alien et de ces aberrations que l’on appelle mutants ! Ils amènent sur Terre leurs problèmes pour que nous les résolvions. Plus jamais ! Il est temps de rappeler à ces créatures que l’humanité est puissante, qu’elle n’est pas vaine ! HEIL HYDRA !

On me réponds aussitôt, à l’unisson, deux mots prononcés par des centaines de personnes comme une seule entité. Comme l’hydre que nous sommes.

Etrangement, tout semblait se passer plutôt bien. Ça se passait même très bien, compte tenu de l’endroit où ils se trouvaient. Wilson était entré sans mal et progressait dans la foule. Certaines discussions faisaient froid dans le dos. Le genre de discussion qui donnait envie d’exploser le bâtiment et ses occupants. Pas maintenant. Ils en auraient peut-être l’occasion un jour.
Durant quelques secondes, son attention, tout comme celle de Pierce, se pose sur du mouvement dans la foule. D’une seule main, une fillette maintient la gorge d’un homme. Crispant la mâchoire, serrant le poing, Natasha prenait sur elle. Elle voulait intervenir pourtant. La sortir de là. Mais elle détourna le regard. Ce n’était pas non plus la mission. Il lui serait impossible de l’évacuer sans que le gratin d’Hydra ne se mette à leur poursuite. La russe se fit violence pour détourner la tête ; si Hydra avait décidé de prendre inspiration sur la Red Room, c’était une raison de plus pour se débarrasser de l’organisation au plus tôt. Alors il fallait se recentrer sur la mission.

Le Baron venait de prendre la parole, donnant à l’espionne une raison de plus pour se recentrer sur ses objectifs. Tout comme les autres convives, toute son attention est dirigée sur l’homme. Ses intentions diffèrent cependant. Et tout comme les autres convives, elle répond par le traditionnel Heil Hydra à la fin du discours. Ça ferait presque mal à l’égo de s’entendre clamer le salut de l’organisation. Tandis que le leader se fait interpeller, la rouquine se déplaça, délaissant sa flûte de champagne encore pleine sur le côté et s’éloignant de Pierce pour essayer d’avoir une meilleure vue sur ce qui est en train de se dérouler.  

Ses sourcils se froncent sous son masque noir. Il semblait que cette partie là ne soit pas réellement prévue. Le silence demeure dans la salle, jusqu’à ce que le discours reprenne. Ça semblait différent cette fois. Moins solennel. Elle comprend rapidement pourquoi alors que l’homme se décale, laissant à la foule l’occasion de contempler la récente prise d’Hydra. Fury. Merde. C’était mauvais. Parce qu’ils ne pouvaient rien faire sans tous risquer de se faire attraper.

Puis la voix du borgne se fait entendre. Celui sur scène n’a pas parlé. L’enfoiré. Elle y aurait cru. Certains se mirent à rire suite à la dernière réplique du Baron, et Natasha souriait. Un fin sourire, malicieux. C’était à eux de jouer maintenant. L’exécution froide du faux Nick Fury lui arracha un rictus et un frisson parcourut la rousse. Il n’avait pas hésité une seule seconde. Natasha se refusa d’imaginer ce qu’il se passerait si Wilson ou elle se faisait prendre. La russe était encore dans la foule quand l’explosion se fit entendre. C’était donc ce genre de diversion.
L’agitation générale et le mouvement de panique fut le parfait moyen pour la femme de se fondre dans la masse et de disparaître comme elle savait si bien le faire. Après avoir vérifié de ne pas être suivie, l’agent porta sa main à son oreille, activant son communicateur.

« Je suis en haut, on va devoir se séparer pour aller plus vite. J’ai prit à gauche, je vous laisse l’autre côté. » Elle s’interrompit un instant, l’œil alerte. « Restez ensemble Chaman et toi. Le Baron pourrait se pointer à tout moment. » Et sur ces quelques mots, elle coupa la communication. Clair, rapide et bref. Un groupe à droite, un à gauche. Si tant est qu’une seule personne puisse être considéré comme un groupe. Mais seule, elle était plus efficace.

Sans plus attendre, Natasha partait en quête du fameux bureau. Le temps leur était compté.

Quelle est cette mascarade ? Et non, je ne parle pas de ce bal costumé qui m’a tout l’air d’une bergerie pleine de loups. Non, mon problème se résume à cette chemise de serveur bas de gamme, très mal ajustée, d’au moins une taille en-dessous de la mienne. Non, vraiment, j’en ai fait des choses horribles dans ma vie, pour garder ma couverture intacte au SHIELD, mais là, Fury, c’est trop me demander. Des boutons en plastique. Quoi, la petite pieuvre n’avait plus de budget pour des boutons en nacre, ou à la rigueur en bois ? J’ai presque de la peine pour les serveurs masqués de cette petite sauterie secrète : quitte à parader masqué avec un plateau dans les mains, dans une salle pleine à craquer, ça aurait au moins pu se faire dans de bonnes conditions. Pas dans ces atroces chemises dont le textile synthétique (je parierais pour du 95% de polyester et 5% de coton, pas plus) me fait transpirer au moindre mouvement. De quoi j’ai l’air, avec cette chemise trop cintrée ? Vraiment, s’ils ont un tant soit peu de bon goût, ils verront tout de suite que je ne suis pas crédible dans cette chemise. Mais allez faire entendre raison à ces australopithèques du SHIELD.
Récupérer mon costume et mon masque ne fut pas une tâche difficile, ni faire disparaître son ancien propriétaire (qui malheureusement, faisait une taille de moins…). A l’heure qu’il est, il doit sans doute être au milieu de nulle part. Enfin, là où je l’ai téléporté, une fois inconscient. Pas de téléphone et pas de vêtements, il n’est pas prêt de revenir… Je souris à cette pensée : me voilà en train de jouer le rôle d’un agent du SHIELD s’infiltrant dans la bergerie. Quelle situation cocasse, non ? Mais si je ne porte pas l’organisation spécialement dans mon cœur, il semblerait que nous ayons un ennemi commun. En plus de garantir ma position au sein du SHIELD, j’en apprends plus pour la Confrérie, alors j’ai bien entendu eu l’aval de cette dernière.

J’avance dans la foule, invisible comme jamais. Incroyable. Aussi peu de méfiance pour le petit personnel. Alors certes, il serait bien mal reçu, celui qui tenterait quelques choses à cette soirée… Silencieux, j’accomplis mon rôle, et je laisse traîner mes oreilles. J’écoutes, je prends note mentalement. Des noms, parfois lâchés par habitude, malgré le masque. Qui s’inquièterait du petit serveur mal habillé… Je ne manque pas deux silhouettes familières. Romanoff. Lors de mon passage au détecteur de mensonges, l’Agent Koenig se targuait d’avoir en sa possession la machine que même Romanoff ne pourrait duper. J’ai bien envie de lui demander si ça a été le cas. Sinon j’exige que l’on renomme cette machine d’après mon nom, pour avoir su la duper…  C’est étrange, quand on sait qui se trouve sous le masque, il semble alors tellement grotesque et inefficace. Mais je me rassure, si les choses tournent vraiment mal, alors ça sera la fin de ma couverture. Ça serait bien  dommage, après tant d’années de silence, de laisser éclater ma vraie nature au grand jour.

Le Baron prend la parole face à son Assemblée de dévots, et je circule avec quelques coupes que l’on récupère sur mon passage. Des rires nerveux à une blague de mauvais goût mais qui m’arrache quand même un sourire : si Hydra ne perce pas, le Baron pourra très bien faire son propre one-man show. En fait, j’aurai presque pu être d’accord avec la première partie de son discours. Les gouvernements corrompus, les politiques décadentes, oui. Mais bien entendu, nous rencontrons quelques mésententes concernant le sujet mutant. Ses sujets entonnent le même cri de ralliement et je me sens presque désolé pour eux. Ce n’est pas des masques qu’ils devraient porter, plutôt de grandes capuches blanches et pointues, avec des trous pour les yeux. Quelle régression. Ils n’étaient déjà pas bien haut dans la chaîne de l’évolution, par leur statut de sapiens. Mais là. Ça serait pourtant si simple, de suspendre le temps, là, maintenant. Et de supprimer cette tumeur naissante… Un juste avortement, déjà pour la cause mutante, ensuite pour la communauté des serveurs exploités et remerciés par des chemises sans une once de coton.

Mais le plan en est autrement. Et je ne prends pas d’initiative sauf en cas de nécessité extrême.

Je lève les yeux, découvrant en même temps que l’assemblée, Nick Fury, captif du Baron.

« Nick Fury a cru qu’il pouvait vaincre Hydra seul ! Il croyait être capable de passer inaperçu ! Un idiot à la tête du SHIELD ! » s’exclame-t-il, et j’esquisse un rictus, plutôt d’accord avec lui, sur ce coup-ci. J’ai entendu beaucoup de choses sur Nick Fury, et même si ça n’est pas son premier rodéo, il faut croire qu’il se fait vieux…

Je cherche du regard mes équipiers du moment, quand Fury se fait trancher la gorge, mais la voix de ce dernier se fait entendre dans ma très discrète oreillette.

« Veuve Noire, Falcon, Chaman. N’intervenez pas quoi qu’il se passe devant vous. Ce n’est pas moi. Il va falloir que vous alliez à l’étage récupérer ce que contient le coffre du bureau. Je vais vous donner l’opportunité de le faire… »

Une explosion, puis la panique. Et maintenant, si je veux passer inaperçu, je dois me débarrasser de quelques-uns de mes accessoires. Je dirige la foule vers ce que j’indique comme étant des issues de secours, créant ainsi plus de pagaille qu’autre chose. Puis j’abandonne mon plateau, ce chapeau ridicule et je me faufile à travers la foule.

« Je suis en haut, on va devoir se séparer pour aller plus vite. J’ai pris à gauche, je vous laisse l’autre côté. Restez ensemble Chaman et toi. Le Baron pourrait se pointer à tout moment.» j’entends à travers mon communicateur. Romanoff.

« Reçu. »

Je reste cependant sur mes gardes en évoluant jusqu’au bureau, prenant bien soin d’observer les environs si jamais d’aventure, je me retrouvais contraint d’utiliser mes pouvoirs…